la sacabera errante

Crónicas vampíricas X (o genetic drugs)

2012-02-08T14:59:00.000-08:00

¿Cuánto de herencia genética, llamese también acerbo congénito, puede haber a la hora de querer inmortalizar los instantes familiares?, incluidos los incomodos por supuesto. ¿Cuánto tambien de genoma familiar, lease fagocitación heredada, puede existir en querer abstraerse, durante tiempo indeterminado, dando igual la postura y el momento? O porque no ¿Cuánto de hereditario hay, al insistir en el dicho popular, lo que no mata engorda?En estos tiempos convulsos en que vivimos, mostrarnos como realmente somos puede resultar un tanto embarazoso, delicado, incomodo. Aunque después de pensarlo bien ¿qué tenemos que esconder? ¿Somos acaso del género político? No, sencillamente somos del género terrenal, de las que no nos importa ni el momento ni el lugar, tampoco de lo que esta hacho. Somos humanas y como tales nos comportamos.

Post data. La imagen primera pertenece al álbum personal de Rafel y Carmen. La imagen situada en tercer lugar, corresponde al álbum familiar Vallina Garcia.

Radio Sele en el festival Liet-Internacional

2012-01-18T06:05:00.000-08:00

Un año mas, Radio Sele, la radio n’asturiano, envía un equipo compuesto por Ana Moro, Felix Lillo, Carlos Pulgar y Dañel Vallina, para cubrir la retransmisión del festival de lenguas minoritarias Liet-Internacional. Este es el documento videográfico de ese periplo.

2011-12-15T16:09:00.000-08:00

La excusa era retransmitir el festival de lenguas minoritarias Liet-Internacional, que este año se iba a celebrar en el pueblo friulano de Údin. Pero claro, el avión nos dejaba en Venecia y no la conocíamos. ¿Realmente era verdad todo lo que contaban de ella?

Liet-Internacional 2011

2011-10-30T15:58:00.000-07:00

Hai quien quier, y a quien-y gustaria condenanos al silenciu. Hai quien condena callando y quien lo fae non oyendo. Hai quienes condenen y hailes condenaes, ta claro.
¡Quieren callanos! Y nos, respondemos.
¡Radio Sele! ¡¡¡PRESENTE!!!
Y esti añu, presentes una vegada mas nel festival de llingues minorizaes Liet-Internacional, pa facer la retransmisión en direutu y al travies d’interné, que remediu, de lo qu’en Udin (Friul) asoceda.
Como nun podia ser d’otra manera, Radio Sele va tar alendando la llingua de nueso, canalizando los nervios cola participación d’Skama la rede y el so cantar “Condenau”
Nun van ser quien a callanos.
Radio Sele. La llingua nes ondes.

Realimentando recuerdos

2011-09-28T06:19:00.000-07:00

Pasado el tiempo, nuestros recuerdos se diluyen en la acuosidad del recubrimiento cerebral. Es por eso, que en según que momentos de tedio, lo mejor será recurrir a la protección civil neuronal y escaparse emocionalmente al trabes de las imágenes guardadas en nuestros cerebros artificiales.
Verano de 2011, Rumania. Imágenes cedidas por Ana Moro, Mila Moro, Rafel Bestard, Carmen “La Roxa”, Saúl Corral y Luis Catalán.
No es mi estilo, pero quiero pensar, que cada vez queda menos para el siguiente rescate.

Crónicas vampiricas XI (o: la familia bien, gracias)

2011-08-24T06:17:00.000-07:00

Video realizado por Rafael Bestard con imagenes tomadas durante nuestro viaje a Rumania este mes de Agosto.

La linda viborilla multicolor

2011-07-28T15:43:00.000-07:00

Y cuando creíamos que la villa de Pola de Lena sería principio y final de nuestro periplo bicicletero, dio comienzo una nueva aventura.

El primer puerto, Pajares. Categoría especial y abultadamente cuesto, que con inteligencia superamos haciendo dos viajes en coche y que nos sitúa en la villa castellana de Villamanin, junto a un buen surtido de viandas y licores. No llevamos otra intención oculta, que la de un fin de semana típicamente cicloturístico y cervecero.

Ya en carretera, vamos midiendo nuestras fuerzas. Pocas en algunos casos y sorpresivas en otros.
Ancho el reino de Castilla a golpe de pedal grita alguien. Entretanto, las cuestas se suceden entre dolores de culo y gotas de sudor, que reponemos, como no, con largos tragos de fresca cerveza a la sombra de las magnificas y escalables Peñas del Prado. ¿Otra cervecilla amigos?
La primera gran pendiente se sufre con la satisfacción de la primera gran bajada. El baño de barro en Sena de Luna, la pitanza y las reparaciones de turno serán algo secundario, aunque reconfortante. Lo del ojete ya es otra cosa, nos hace pensar en aquella tonadilla que decía alegremente y sin duda, sin pensar en nuestras posaderas: si tiene arreglo se arreglara y si no lo tiene, arreglado esta.

Babia, tierra de inopia y cigüeñas que afrontamos aceleradas por la velocidad de los coches y las ganas de mitigar de nuestras gargantas el carburante en suspensión. Venga esa helada clara.
Nuestro destino y final ese día, Torrestio, pitanza y cama dura. Mañana Ventana.

Con las orejas gachas y el estomago lleno de pan con miel echo de flores mesetarias, nos enfrentamos a las rampas del puerto de Ventana por su parte “llana”. Las más fuertes, salen disparadas con sus cavilaciones hasta la cima. Las mas débiles, cavilamos lo propio mientras buscamos la mejor postura sobre el sillín para que nuestro dolorido perineo sufra lo menos posible, ya tenemos bastante sufrimiento viendo como la carretera, en un interminable subir, no nos da descanso ¿qué alguien pensó en venir por Asturias? ¡¡JA!!
Asturias patria querida: niebla, orbayu y las que lleguen las últimas abajo pagan la siguiente.
Afrontamos la segunda y vertiginosa gran bajada, que nos conduce al refrigerio de Cueva Huerta y la siguiente parada técnica. Que dura la vida del cicloturista cervecero, pero que dure.

Para rematar: senda, osas y gentío, nos devuelven a casa doloridas, cansadas y henchidas por la hazaña conseguida, con ese agradable poso de satisfacción que dejan un par de jornadas de bicicleta tranquila entre cervezas y risas con los colegas.
Constato: quiero mas.

P.D. Gracias infinitas a todas aquellas personas que desde los coches de apoyo nos fueron dando ánimos y ayuda espiritual.

Errático y sacaberil

2011-07-13T15:00:00.000-07:00

Me había costado tanto subir hasta allí, que no me dio tiempo a perderlo pensando en bajar.
Es algo intrínseco en el carácter de las personas, el recordar la hazaña de los retos conseguidos y no nos importa perdernos los detalles del paso lento y las cabezas gachas que nos llevaron a lo mas alto.
Dedicamos nuestro tiempo a disertar sobre crestas, cimas y vertiginosas vistas sobre eso que llamamos lontananza, que nos olvidamos, la mayor parte de las veces, de que todo lo que sube, irremediablemente tiene que bajar.
El camino de vuelta se torna cansino por el esfuerzo realizado y aunque este sea a través de un manto de flores, solo retenemos las imágenes de la cercanía del cielo. Nos resulta mas impresionante la envergadura lejana que la grandeza cercana del minúsculo batir de alas minúsculas. Nos recreamos con la luz que baña un paisaje impresionantemente diáfano, pero no apreciamos ese rayo cegador, que como en un circo con una sola pista, ilumina la actuación central del día y que generalmente tiene lugar a nuestros pies.
Pensarlo. La altura de nuestras miras, debería estar a la altura de lo importante. Pensando que a veces, lo importante, no siempre está por encima de nuestras cabezas.

Cuestión de fe

2011-06-29T15:32:00.000-07:00

“…el momento más inolvidable de cuantos vivimos aquél sábado de septiembre en el que otra Hermana de la Cruz subía a los altares, no fue cuando la Virgen cruzó el río por primera vez por el lugar donde sus aguas se hacen macarenas, tampoco el amanecer en el Parque del Alamillo con los verdes reflejos de la inmensa arboleda, ni la fuerte impresión de la Virgen en el túnel de acceso al estadio con el estruendo del eco sonoro de la banda de Salteras -¡qué forma de tocar y no parar!-, ni cuando Ella apareció majestuosa en el césped del estadio creciéndose conforme lo cruzaba, ni tan siquiera cuando se detuvo ante las hermanas mientras sus celestiales voces entonaban una entrañable habanera, ni tampoco cuando coronó la rampa de acceso al altar de la beatificación y quedó parada ante los miles de fieles que la aguardaban con impaciencia.

Lo que jamás en nuestras vidas podremos olvidar de ese día fueron las escaleras de incendio del hospital que lleva su nombre.
Antes de que la Virgen alcanzara su puerta principal, cientos de enfermos y familiares abarrotaban dichas escaleras esperando encontrar en las mismas la verdadera salida de emergencia de sus vidas: la Esperanza.”

Extracto de un articulo del diario de Sevilla sobre el corpus del año 2010.

P.D. La visita del papa: no con mis impuestos. Tampoco la de la mama.

El día que Tales de Mileto, Galvani, Volta, Franklin, Graham Bell y Thomas Alva Edison corearon a Prin' lalá

2011-06-14T15:20:00.000-07:00

Pasaron varios siglos sin que el hombre descubriera que vivía a su manera el electrón.
Estaba en todas partes y no estaba en ningún sitio por aquello de la indeterminación.
Vivía para siempre enamorado de un próximo y pesado nucleón.
Jamás los vieron juntos en la Tierra, la Luna o el Sol.
Qué triste es ser electrón, vivir en una nube, el electrón se aburre por definición.
Sentía una atracción irresistible y el amor era imposible por aquel bello protón.
El Hombre destrozó todo el encanto con la inversa del cuadrado que se le ocurrió a un señor.
Danzando por un átomo cualquiera, espera conocer lo que es amor.
Jamás los vieron juntos en la Tierra, la Luna o el Sol.
Qué triste es ser electrón, vivir en una nube, el electrón se aburre por definición.

In Memorian(m)

2011-06-01T15:24:00.000-07:00

Las autoridades sanitarias advierten: quien va de romeria, se arrepiente al otro día.

P.D.: Esta tonteria es solo un intento de homenaje/despedida de los fiestorros y las resacas consiguientes tenidas a la sombra del chigre “La Casa Posafuelles”. Cualquier parecido del gasterópodo con politicos, banqueros, empresarios y especuladores no es mas que pura coincidencia.

Democráticamente...

2011-05-20T01:22:00.000-07:00

¡¡¡INDIGNADA!!! ¡¡¡INDIGNADA!!! ¡¡¡INDIGNADA!!! ¡¡¡INDIGNADA!!! ¡¡¡INDIGNADA!!! ¡¡¡INDIGNADA!!! ¡¡¡INDIGNADA!!! ¡¡¡INDIGNADA!!!

Parentesis de mudanzas infinitivas

2011-05-03T02:11:00.000-07:00

¡Cuando no se puede, no se puede!
Es mas, es inútil forzar y acelerar el momento de venir, si lo único que puedes hacer, es estarte quieta y esperar, aguantar las ganas y resistir el impulso de querer llegar.
¡Uf! Ya queda menos.

Octavología

2011-04-24T00:15:00.000-07:00

La mala hostia de Arquímedes

2011-04-13T10:58:00.000-07:00

Estoy preparado para el gran salto. Me dispongo a perpetrar la argumentación de Arquímedes, experimentando un empuje vertical, y en este caso, hacia abajo, para que el volumen del liquido que pienso desalojar, ejerza una presión de susto y mala hostia sobre los cuerpos de quienes me acompañan. Voy a saltar y me importa más bien poco, desplazar también el cielo, las nubes y los árboles que se acumulan en la superficie del elemento acuoso. Voy a impregnar el mundo de grandes y pequeñas gotitas llenas de reflejos arbóreos, de algodonosos reflejos blancos, de infinitos y celestiales reflejos. Esta decidido. Saltaré y Arquímedes se sentirá orgulloso de ver como los cuerpos impregnados de agua, empujan sus pies en vertical y hacia mi culo, igual al volumen del liquido que les halla tocado en mala suerte. Uno, dos y…

Ghosts From The Past

2011-04-04T15:11:00.000-07:00

Una noche tuve un sueño. Me había convertido en familia procesionaria, o solo en su sombra, no lo recuerdo. Soñé con amigos que puede que fuesen solo sombras, también procesionaria.
Sombras saliendo de entre las sombras, caminando como procesionaria. Amigas, familia, sombras y procesionaria.
Una noche tuve un sueño, pero de lo que soñé no me acuerdo ¿eran pinos enfermos de procesionaria proyectando su sombra sobre el suelo, o la sensación ingrata del paso del tiempo?

Croniques vampiriques X (o el deseo de la omnipresencia)

2011-03-23T06:05:00.000-07:00

Crónicas Vampíricas IX (o que dura la vida del papa)

2011-03-09T15:43:00.001-08:00

Conocéis esa sensación…, meramente como esa molestia que por la noche te desvela y te obliga a levantarte para buscar alivio en el marco de la puerta (rasca, rasca, rasca). Como esa espinilla que nunca ves pero sabes que esta, al ver a tu pareja perseguirte con las uñas en ristre por toda la casa. Como la etiqueta mal cortada que tu y yo conocemos. Como una gota de sudor que recorre tu espina dorsal en visita sosegada.
¿Gota?¿Sudor?
Ana Moro, saca el pañuelo que Daniela se esta babando en mi nuca.

Se va pudiendo

2011-02-27T14:42:00.000-08:00

Entre un si y un no...
Existen muchas posibilidades de puede.

Club de fans de Uribarri

2011-02-16T13:40:00.000-08:00

¿Imagináis como sería el primer festival de Jose Luis Uribarri antes de hacerse famoso?

Probablemente, mañana será otro día

2011-02-08T15:48:00.000-08:00

Con resuelta determinación y mordaz inquina, resuelve esconderse y esperar el suceso inminente.

Mientras espera, sueña que es un gigante y que todo lo puede. El aburrimiento hace que vea crecer sus manos, sus pies, sus piernas y sus brazos. Nadie es capaz de contrariar al que camina rozando las nubes. Nadie se mete con el, nadie se atreve.
Nadie…, salvo ella. La misma que se presenta frente a su occipital derecho ahora que esta allí agazapado entre las ramas, esperándola. Y mientras piensa en ella, mientras la tiene en la cabeza, nota que va haciéndose pequeño, muy pequeño, diminuto. Nota que va pegándose al suelo.
Ella es la culpable de que hoy este allí escondido. Lleva días pensándolo y está decidido a hacerlo.

Será hoy. Hoy recuperará su tamaño natural. Nunca mas se sentirá pequeño frente a ella. Cuando pase junto a su escondite y sin previo aviso, le saldrá al encuentro, la mirará a los ojos y… ¡ZAS! En un segundo volverá a sentirse grande.

Lo suficiente como para convidarla a pasar la tarde con el. Posiblemente en el burguer.

Matematicas indecisas

2011-02-03T15:57:00.000-08:00

Cuando el proceso de creación analítico se enfrenta a una realidad consciente e irónica, se crea una parábola subyacente, que invierte, en términos categóricos, lo mas profundo en algo meramente superficial. O lo que es lo mismo: tres mas dos sumarán cinco, el día que las flechas de cupido atraviesen mi corazón.

Arrepentimiento

2011-01-26T14:37:00.000-08:00

http://www.ivoox.com/microrrellatos-d-en-forma-sacabera-audios-mp3_rf_501032_1.html

Crónicas vampiricas VIII (de bien nacidas es ser agradecidas)

2011-01-20T05:58:00.000-08:00

El primer recuerdo que tengo con relación al monte, el que siempre recordare al menos, tiene que ver con el Mofrechu, un grupo de jóvenes católicos y mi hermana, a la que nunca le estare lo suficientemente agradecido por abrirme las puertas a un mundo de cumbres, sean estas borrascosas o no.
Fue un día horrible, de verdad, es como si hubiese ocurrido aller. La queria matar, no imaginaba yo que se pudiera sufrir tanto. Se entiende mejor esta sensación si digo que de aquella, hace ya tantisimos años, mis aficiones favoritas eran cultivar el cuerpo hasta convertirlo en una esfera perfecta, y sembrar mi espiritu parasitando el sofa, queria fundirme con el.
Mi gran recuerdo de aquel día, es estar tirado en medio del camino, con el pecho a punto de estallar por la falta de oxigeno y llorando a moco tendido suplicando para no dar un solo paso mas. Recuerdo, mas vagamente, la paciencia de mi hermana dandome consuelo, y intentar convencerme de conseguir alcanzar, al menos aquel día, llegar a lo mas alto. Algo que al final consegui.
Como digo, recuerdo hoy, muchisimos años despues, que no me parece haberle agradecido poder disfrutar de momentos tan agradables, como despues de aquel día tengo pasados. Porque al monte se va a sufrir, si. Pero tambien y en mayor medida, a disfrutar.

P.D. Que no se molesten ni mi madre ni mi padre, que tambien es de ellas la culpa de tener insertada en mi genoma esta afición montaraz.
P.D.2 La grabación que acabais de presenciar, esta realizada por Marta Pino, en la primer salida del año 2011, por parte del grupo de montaña Ibice.

Plastic Beach

2011-01-16T15:15:00.000-08:00

Todabia quedamos algunas intentando saborear el “Plastic beach” de Gorillaz, cuando nos enteramos de que estan a punto de sacar otro trabajo discografico echo enteramente, salvo por alguna guitarra, con las aplicaciones de un I-pad.
¿Este mundo esta loco o que?

Con el sol en todo lo alto y sus rayos incidiendo directamente sobre lo que venia siendo su prominente calva, recordó con nostalgia aquellos paseos que solia darse por la playa antes de que la basura lo invadiera todo.
Una lagrima rodó entonces por su mejilla.
Y creyendo sentirse observado, solo se le ocurrio decir…
- ¡Maldito sudor!

Un ave fenix en forma sacabera

2011-01-13T06:07:00.000-08:00

Con velado regocijo y contenida algarabia pero no sin dudas, nos complace recurrir al ego personal, para decidir continuar con la idea paralela de “En Forma Sacabera”, “La Sacabera Errante”.
Despues de mucha meditación, al equipo de anfibios urodelos, nos parecia maquiavélico romper un producto “indivisible“, donde todos sus componentes se complementan (palabra/sonido, letra/imajen), siendo la globalidad del trabajo un intento aficionado de crear un circulo cerrado, donde cultivar los espiritus artisticos de quien en él participa.
El echo de no fusionar con la nada este suplemento tecnológico, responde pues, a la toma de conciencia, a la decisión de asumir la falta de rigor temporal con la que veniamos haciendo gala, e intentar por otra parte, ampliar el abanico de actividades e intereses a incluir en post venideros.
Son muchos los frentes abiertos y muchos los que se abriran, asi que ¿Por qué preocuparse ante la relatividad de lo efímero, que fue lo que siempre creimos que era “La Sacabera errante”?

Bienvenidas a la nueva era de “La Sacabera Errante”, suplemento tecnológico del programa de Radio Sele "En Forma Sacabera"

Anotaciones al dorso

2011-01-07T07:04:00.000-08:00

Era de noche y sin embargo llovía.
Empezamos el año y no podemos hacerlo de peor forma.
Crisis neuronal y técnica. Así, sin mas zarandajas.
Mientras peleamos con la virulencia y los líquidos intrusivos en nuestras computadoras, nos pensamos seriamente si jubilar y dar carpetazo a reductos vacilantes, sacaberas errantes y pisapraos extravagantes.
Crisis, crisis, crisis. Hay que joderse.
Procurar ser felices.

2010 archivos buscados, 2011 no encontrados

2010-12-30T16:50:00.000-08:00

Llegados a este punto, busco la fotografía adecuada entre los archivos de mi computador.
Inicio, documentos compartidos, mis imágenes.
Quiero, a mi manera, despedir un año y darle la bienvenida al nuevo.
Mi pc, panel de control, doble clic.
Pero hasta el momento solo encuentro recuerdos agradables, y muchas miradas engrandecidas de miniaturas macrovisualizadas.
Nueva carpeta, loading, sistema operativo, explorador.
Debo darme prisa.
Espere mientras se apaga su sistema. Starting en one, two, three seconds.
Busco rápidamente, se acaba el tiempo. Megabits y pixeles por doquier. Soy incapaz de localizar la imagen que contenga el deseo de que lo que venga, sea mejor que lo que se va.
C:\documents and Settings.
Ya lo tengo.

Pisaremos las calles nuevamente

2010-12-22T06:03:00.001-08:00

…y en el instante mismo de caer la primer hoja del otoño, descubrimos nuestras piernas. Entonces fuimos libres.

Crónicas vampíricas VII (Atravesando mares hertzianos)

2010-12-16T14:25:00.000-08:00

Bien mirado… O simplemente mirado por el lado de la metafísica atemporal ¿Cuánto duran dos segundos? ¿Solo fueron dos segundos los que tardé en aparecer de nuevo, o fue algo mas que un viaje intrínseco entre este espacio que ahora ocupo y el que ocupaba los dos segundos anteriores? Todo es incierto. No se a quien le escuché decir una vez, que el río, es la prueba irrefutable del sonar del agua.
¡Y hablando de agua! ¡Y aprovechando que estoy aquí! Todo un logro, pues bien creí que no regresaría del vientre oceánico, ¿Me dejáis que os cuente la historia de un periplo, que será radiofónico en este relato y que comienza en Gijón, frente al ancho mar? Solo serán dos segundos. O eso creo.
Gracias.
Todo tiene un principio o un antes, un comienzo. Y este es, sin duda, el momento de embarcarnos en un ferry de la compañía GLD Atlantique, un barco con capacidad para ochocientas incautas, un barco de los denominados “ropex”, que es lo mismo que decir que vamos a atravesar el golfo de Vizcaya dentro de un armario. ¡Que dolor, que dolor!

“Norman Bridge” es el nombre del barco que nos va a llevar hasta la población de St. Nazaire, en la bretaña francesa, camino de An Oriant, donde un par de días después, retransmitiríamos el festival de lenguas minoritarias Liet Internacional, con la presencia del grupo musical “Xera”, como representantes de la lengua asturiana.
Pero esperar, “darme otros dos segundos” antes de llegar a eso. Primero quiero contaros la odisea de pasar quince horas, dentro de un cascaron con olas de por lo menos, quince metros.
- Ji, ji, ji, ji; ja, ja, ja. Gracias por la empanada. Mira que baratas están aquí las cervezas. Esto se mueve un poco ¿no? Lo siento, me tengo que echar, parece que me encuentro un poco mal.

¡¡Que noche!! Primero notabas como subía…, un, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez segundos para llegar a la cresta de la ola. Uno y dos segundos para estrellarse contra el fondo del mar. Y un segundo mas para recoger el estomago del techo. ¡¡Madre de dios que noche!! Y yo conseguí no vomitar, me imagino como estarían las que no resistieron las arcadas.
¡Todas! Y me parece que no estoy exagerando, pensamos en aquella peli ¿Cómo era? “la tormenta perfecta”, o algo así. ¿Os acordáis, cuando al día siguiente, después de haber estado la noche anterior de fiesta, mezclando todos los alcoholes posibles, os levantáis tremendamente mal, fatal? Pues así durante al menos… cuanto, ¿diez horas? Nunca tuve yo una resaca tan brutal. No la recuerdo al menos.
Menos mal que con la mañana llega la calma, la relativa tranquilidad. Es un alivio poder salir a la calle (¿se puede decir calle en alta mar?) y ver el horizonte. El aire fresco y no desayunar, alivia los síntomas de la noche anterior, aunque quedamos con el mal gusto de saber que en unos días, tendremos que coger el mismo ferry de vuelta. ¡Cachis!
Lo peor ya esta pasado, así que nos tranquilizamos y mientras nos acercamos a puerto, aprovechamos para trabajar un poco. Fotos con las componentes del grupo “Xera”, alguna grabación para el video y la confirmación de haber sobrevivido a una noche de perros en medio del mar. La bretaña nos espera.

En el momento de desembarcar, comprendemos a aquel papa, que nada mas bajarse del avión, se arrodillaba y besaba el suelo. ¡Como se debía de marear el tío!
¡Estamos en la bretaña! Tierra de irreductibles galos. Y aun tenemos unas horas por delante antes de llegar a nuestro destino. Y esta el tema de los estómagos vacíos. ¡Que nos sirvan la comida! Vamos como marqueses y condesa, a plato puesto.
Nuestro primer acercamiento a la cocina francesa, tiene forma de crep.

¡Mmmmmmmmmmm! Hay que reconocérselo. Delicious, fantastic, trelloly (¿será algún adjetivo de estos en Frances?) Es una especie de sándwich hecho con frisuelos, que en su interior lleva diferentes productos. Yo escojo una suculenta combinación de quesos franceses rematado en su cumbre con una ensalada, exquisito. Y como no podía ser de otra forma, todo ello regado con un grato vino del país. Anxanté.
La pena fue el café, que estaba asqueroso. ¡Y no poder fumar el pitín de después en la mesa! Detalles estos, que veríamos a lo largo de los días como algo natural. Queda claro que las no fumadoras, estaban encantadas, y no lo digo por el café.
Nuestra siguiente parada, es el pueblo de Vanes (¿Vanes, Vanns? No me acuerdo) Pueblaco este, atornillado a la tradición navideña, donde paseamos por sus calles empedradas y nos quedamos absortas por los magníficos productos exhibidos en sus escaparates. Somos lo peor.

La actividad humana y comercial de ¿Vanns?, es frenética. Y el frio intenso. Igual tiene que ver que es víspera de fin de semana y que esta previsto la entrada de un frente frio proveniente del ártico. Nos vamos para An Oriant.
An Oriant, es el topónimo en bretón de la ciudad de Loriant, sede del “prestigioso” festival intercéltico, que este verano pasado cumplía su cuarenta aniversario, siendo el primer festival de estas características celebrado en Europa. El segundo, cinco años mas tarde, fue el de Ortigueira.
De Loriant, dicen que fue el Guernica francés. Que fue brutalmente bombardeada durante la segunda guerra mundial. Lo que me trae a la memoria, que St. Nazaire corrió una suerte parecida por ser la base de los famosos submarinos U-nosecuantos, que salían hacia el atlántico. St. Nazaire bombardeada por los aliados y Loriant por los nazis.
Si metemos aquí este aparte bélico y cultural, no es por otra cosa que para tener una escusa y decir, siempre con la boca pequeña: ¡menuda mierdecilla de pueblos! Y es que no sabemos quien fue el ingeniero encargado de la reconstrucción de dichas villas pero… vamos, se lucio.
¡Y la bretaña! Llana como llano es el reino de Castilla.
Con eso y todo…, aquí también nieva.
En An Oriant, comprobamos definitivamente, que la ley antitabaco surte efecto y que a pesar del frio, las terrazas están atestadas de sufridoras fumarolas. Abra que armarse de valor y no salir en manga corta.
De nuestro alojamiento, que contaros. Para alguien que esta acostumbrado casi en exclusiva a dormir en tienda de campaña y furgoneta, pues un lujo. Y eso, sin contar que esta al lado del bar con mas marcha de todo el pueblo. Je ¿ley antibotellón? Je.
A Loriant, venimos preparadas y acreditadas como prensa internacional. Y con el objetivo de colarnos en la recepción que se da a los grupos musicales que van a participar en el lance festivalero, pero…, nuestro gozo en un pozo sin fondo. Después de una breve charla con el director del festival intercéltico, llegamos a la conclusión de que no se nos espera en tan excelso convite y que igual no nos encontramos muchas caras amigas, con lo que decidimos no intentarlo ¿estaremos perdiendo facultades? Mas tarde nos enteraríamos por nuestras amigas de Xera, que tampoco había sido para tanto, así que terminamos la noche cenando tarde y por nuestra cuenta. Como no, también aprovechamos para conocer míticos garitos célticos en compañía de nuestras amigas. ¡Y como no podía ser menos! Rematar la noche al pie del hotel donde nos alojábamos ¿Ley antitabaco? Todo el mundo la cumple ¿Ley antibotellon? Je…, jeje.

La mañana siguiente, amanece espléndida. Un día de frio intenso pero con un sol radiante. Boulanllerie (o algo asi) con todo tipo de productos salados y dulces y un café asqueroso en un garito chic.
Hoy toda nuestra jornada es de trabajo. Primero rueda de prensa en el barco del amor ¡¡¿Otro barco?!! al parecer un barco oceanográfico fuera de uso, anclado a puerto y en el que sin saberlo, acabaremos de fiesta al final de la noche.
Y luego acreditarse y preparar los medios para una eficaz retransmisión radiofónica. ¡Ah! Y volver a intentar colarnos en el catering que hay preparado para los medios. Esta vez seguro que lo logramos.
Pasar de la euforia a los nervios es cuestión de uno, dos, tres segundos. Esto es el directo y definitivamente estamos perdiendo facultades. Como al final no somos quien a hacernos con el horario europeo de comidas, cuando llegamos al catering, solo quedan plátanos, así que decidimos hacer nuevamente el mono por nuestra cuenta y nos vamos por los fueros navarros a buscarnos las viandas a otro lugar.

¿Cómo se llamaba aquello que comimos? Era como un sándwich (que manía le tienen en Francia a los sándwiches) con cosas dentro y un güevo crudo en lo mas alto.

No estaba mal la comida. Y hasta las siete de la tarde, hora para centrarnos en lo nuestro, tenemos tiempo para tomarnos unas cuantas “pressiones” y perdernos entre el endiablado atasco que provoca el derbi futbolístico de la región. Para cuando llegamos al recinto del festival, yo estoy atacado de los nervios y un poco loco por los efluvios prematuros de estar “presionando” toda la tarde.
Al final todo va como la seda. La organización impecable, la compañía excelsa y el vino perronero. Un éxito. Somos la segunda atracción del festival de lenguas minoritarias Liet Internacional.

Como ya se comento antes, la noche la terminamos en el barco del amor entre risas, “presiones” y una caterva de cantantes en lenguas minoritarias.
Buen trabajo muchachas.
Es domingo, día del señor, y hasta el lunes a las nueve de la noche no tenemos prisa. Turismo, turismo, turismo.
Nos despedimos de Xera, que hacían el camino de regreso en furgoneta, telefónicamente (sentimoslo muncho neñes), mientras nos dirigimos a la costa turística de bretaña. Una de ellas al menos. Nuestro destino son los pueblos de Concarneau y Quimper, donde descubriremos para nuestro asombro, que los domingos no trabaja ni el tato. Compraremos postales pero no conseguiremos “pression”. Es mas, de uno de los pocos garitos que vemos abierto, nos echan por no tener mesa donde sentarnos ¡¡¡¿serán petardas?!!! ¡A mamar! Ellas se lo pierden.

La jornada termina con muchas risas.
Me explico. Como no encontrábamos un “Rodeo Grill” en el que cenar…, si, estáis leyendo bien. Un “Rodeo Grill” en el que cenar, pues entramos en el restaurante de turno a despachar las viandas necesarias para una noche de festivo reposo.
De primero pasta y una ensalada. Dos y dos. Y de segundo, las cuatro coincidimos en pedir “Tartar”. “Tartar de no se que”. Mira que preguntamos sobre la carta, sobre los platos. Que que llevaba aquello, lo otro, pero lo del “Tartar”… ¿Qué seria aquello de “Tartar”?
- Es carne en salsa tartara, se atrevió alguien a decir. No, es carne pero envuelta en hojaldre, coincidieron dos.
-Mesies. Madame. Tartar.
-Pero… ¡¡¡Pero si esto esta crudo!!!
-Me oui mesie. Tartar
Jajajajajajajajajajaja.
-No,no,no,no,no. Que va. Yo esto no lo como, que me lo pase. Pues a mi también. Nos ha jodido, y a mi. Que nenazas sois, a mi no, para mi esta bien.
Jajajajajajajajajajaja.
¡Que caretos! imaginaros un pegotón de carne picada y cruda ¡Jooooder! Al final nos lo pasaron, pero uno, dos, tres segundos por cada cara, con lo que no nos quedo mas remedio que comerlo y comerlo crudo.(Me oui mesie, Tartar) Están locos estos galos. Menos mal que como de costumbre estuvo bien regado.
Vamos llegando al final de esta epopeya tremertziana, de esta hecatombe cultural que nos lleva a profundizar en lo mas arraigado de la historia culinaria y cultural bretona, y que rematamos con una visita al yacimiento megalítico mas grande de Europa. Carnac. ¡Jodidos celtas!

En Carnac nos encontramos con la mayor cantidad de menhires por metro cuadrado jamás vistos.
A la pregunta de ¿Qué hacia Obelix todo el santo día paseando piedras de un sitio para otro? Pues la respuesta es: traerlas a Carnac. La explicación a todo este despropósito (que si rollos religiosos, que si pistas de aterrizaje extraterrestres, que si…) que las saque en conclusión cada cual. Eso si, merece la pena pasarse por aquí. Y si puede ser, que no sea en verano, porque al parecer esto esta de bote en bote.
¡Pues ya esta! Al barco del sufrimiento y para casa, que como en casa en ningún sitio. Pero antes, sobredosis de biodramina y que nos duren los efectos uno, dos y hasta tres días si quiere. Siempre vale mas que zozobre que no que zofalte.

Nuevamente lo hemos vuelto a conseguir. El año pasado nos desplazábamos a la localidad frisona de Leewarden en Holanda y este año, An Oriant, en la bretaña francesa. Y todo sin contratiempos ni enfados reseñables, con lo que ya estamos pensando en nuestra próxima aventura radiofónica y festivalera, que si no lo fastidia nadie, nos va a llevar a tierras italianas, concretamente a la capital del Friuli, Udine.
Pero eso amigas, será otra historia que durara mas de dos segundos.

Dos segundos de espera, zarpan las ideas.

2010-11-20T12:20:00.000-08:00

Darme dos segundos..., y otros dos para saber que hacer con ellos.

Se me ocurre, que dos segundos son bastante cuando miras por la ventana sin necesidad de hacerlo.

Dos segundos son un placer intenso al otro lado.
Y son dos segundos los que llevo esperando a que salga alguien y diga hola con una sonrisa en la cara que dure dos segundos al menos.

Si me dais dos segundos, lo dejo todo y los comparto con vosotras.

Esperarme dos segundos, vuelvo ahora. Tengo que coger un barco.

Obsesionante sentimiento

2010-11-11T15:54:00.000-08:00

Ayer me colgaste el teléfono.
No sin antes gritarme que me odiabas. Que te dejase en paz, que no querías saber nada más de mí.
No me diste tiempo a preguntarte en que triste nevera guardabas tu corazón.
No me dejaste explicarte, que aunque las horas sean largas y los días grises, yo estaré siempre esperando a que vuelvas a mi. Y lo harás. Volverás.
No me permitiste contar como son mis noches sin ti. Un continuo desvelo entre sueños húmedos e incomprensión. Donde tu cuerpo, aterido de amor, se enreda con mi cuerpo para luego irse sin mas.
Entiéndelo, ya no te quiero; me dijiste antes de colgar.
Antes de darme tiempo a razonar y cuestionarte ¿quien tiene las respuestas a tanta locura?
Tutu, tutu, tutu. Fue la respuesta del vil teléfono.
Ya no te quiero dijiste. Pero mi amor por ti está intacto y donde quiera que estés, donde quiera que vayas, tendré que demostrártelo. Te lo prometo.

P.D. Ni una sola mujer mas, victima del amor violento de sus parejas.
Ni una sola mujer mas, victima del amor desesperado.
Ni una sola mujer mas, obligada a querer.

Caminante no hay camino, se hace camino al pagar; perdón, al votar. Meca; perdón, perdón, al caminar.

2010-11-02T15:40:00.000-07:00

Entre vosotras y yo, ¿no os dais cuenta que si lo reparamos una vez, cada vez que se estropee, vamos a tener que repararlo? Lo mejor es dejarlo así. Total, ¿quien lo usa? Pues que sean ellas las que lo reparen. No se que esperan de nosotras. ¿Qué estemos todo el día a vueltas con esas estupideces? Lo mejor es promocionar la tradición y convocar al trabajo comunitario y la aportación personal. No solo nos vamos a implicar nosotras ¿no? Me parece que estamos aquí para otra cosa.
Pues eso, queda zanjado este asunto. Y si no hay otro tema, queda concluida esta sesión.
Alcalde, alcalde, espere. Necesitaba pedirle un favor.
Vaya, ya esta aquí la oposición pidiendo prebendas. Cuénteme de la que voy al despacho.
Es poca cosa, ya vera. Solo necesitaba adecentar el acceso a la finca que tengo en el monte.
¿Ese que esta en el quinto carajo?
Si, esa. Donde llevo las vacas en verano.
Bueno hombre, si solo es eso, estate tranquilo que mañana mando una cuadrilla del ayuntamiento. ¿Contento?
Gracias alcalde.
No pasa nada. Tu acuérdate de esto cuando tengamos que votar los presupuestos y ya esta.

Los gozos y las sombras

2010-10-19T16:08:00.000-07:00

...y tu, desnuda y en lo oscuro, me descubres partes de mi misma que yo desconocía. Gracias

Bricomania (nacimiento del podcast de “En Forma Sacabera”)

2010-10-14T14:38:00.000-07:00

A veces, son los pequeños cambios los que consiguen grandes logros personales, como es el caso que nos ocupa.
Hoy, prescindiremos de la imaginación, al menos por un momento y nos centraremos en comentaros una novedad, que desde luego, servirá como complemento al blog que estáis viendo.
Para quien no lo sepa, la idea de “la sacabera errante”, nace como suplemento imaginativo y visual a “En Forma Sacabera”, programa radiofónico de Radio Sele, que se puede escuchar a través del 106.5 de la fm (solo en Asturias) y a través de http://www.rediosele.net/ (solo en el planeta tierra).
Desde hace tiempo, uno de los objetivos, era sacar fuera del ámbito radiofónico las emisiones de “En Forma Sacabera” y es hoy , que por fin lo conseguimos y ponemos a vuestra entera disposición poder disfrutar, no solo de las imágenes y salidas de olla de dichas sacaberas, si no también, de ser participes de su banda sonora.
La forma de conseguir escuchar dichas ediciones radiofónicas, es por medio de un podcast, que abriréis si pincháis en la imagen del logo del programa, que encontráis a la derecha de vuestras pantallas. Pinchando ahí, accedéis al podcast donde irán apareciendo periódicamente los diversos capítulos sonoros de “En Forma Sacabera” y que para el estreno, cuenta con la grabación en formato de radio-teatro de un cuento corto del escritor asturiano Xulio Vixil Castañon, titulado “Silvia la negra”
Como este blog no seria nada sin sus imágenes, seguidamente podéis ver unas cuantas de la realización de la obra de radio-teatro “Silvia la negra”, que esperamos disfrutéis tanto oyéndola, como nosotras haciéndola.

Crónicas vampíricas VII (o el síndrome del Peter Pan intestinal)

2010-10-06T15:04:00.000-07:00

¡Meca! Me acabo de dar cuenta de que la espada esta desafilada. Un, dos, tres, cuatro....., cuarenta muescas en ella, casi nada.
Si me dejáis, entre que la afilo y no, os cuento como me escapé del malvado Capitán Garfio una mañana en que me quería vencer a base de trampas.
Esta historia, hay que situarla en tierras de La Corredoria cuando los prados aun eran verdes. Y amoldarla a un tiempo en que la “m” con la “a” sumaba “ma”. Por aquel entonces, esta espada que ahora afilo, tendría solo cinco o seis muescas, eran otros tiempos...
No recuerdo bien como había llegado a aquella situación. Seguro que algún traidor, tentado por el dorado recreo, me había vendido y había querido que pagase yo, cualquiera de los patos que se paseaban por aquella clase de parvulitos.
Por supuesto que me defendí con uñas y dientes. Grite que no. Que no me vencería porque estaba en lo cierto cuando afirmaba y aseguraba, que no había tenido nada que ver en aquello de lo que se me acusaba.
Imaginaros el entrechocar de filos, las chispas con el roce de los hierros. Sabia que llevaba las de perder, como no.
El Capitán Garfio, disfrazado de mujer con bata blanca y yo, con aquel mandilón que estorbaba mis movimientos, nos enzarzamos en una pelea dialéctica en la que sin argumentos claros, sucumbí, por derecho y por detrás ¡¡CASTIGADO!!
Allí estaba entonces, encerrado sin contemplaciones mientras mis compañeros daban patadas al balón y corrían despavoridas para desaparecer y gritar aquello de: “sal de la malla gorrión”
Tenia que salir como fuese. Tenía que pensar y rápido. Mis vente minutos de tortura se acababan y luego sería pasto de las burlas del resto de mandilones con patas.
Mire a mí alrededor buscando una posible salida.
¡No podía ser, era increíble! Me habían dejado en una habitación con ventanas y sin barrotes ¿? Quizás por mi poca estatura, que no anchura, se creían que no iba a ser capaz de salir por allí.
El primer intento resulto fallido, era verdad que estaba un poco alto y me entro el pánico, pero a la segunda... ¡Libre al fin!
En cualquier momento y más con los gritos de júbilo que estaban dando mis compañeros, seguro que no tardaba en presentarse allí el Capitán Garfio ¿qué hacer? ¡Buaaaaaaaaaaaaaaa! La respuesta la encontré en el llanto. El llanto y mandar a alguien a buscar a Campanilla, que era mi hermano, cosa que yo desconocía.
¡Bua, bua, bua! ¡Yo no fui, de verdad!
En realidad, no se como Campanilla/hermano soluciono aquello, pero al final, era yo el que mas fuerte le daba al balón, el que mas gritaba aquello de: “sal de la malla gorrión”
Y así, sin represalias ni desaires, transcurrió el resto del día. Una nueva victoria de Peter Pan. Bueno, mas bien de Campanilla/hermano.
¡Ya esta! Afilada justo a tiempo. Cuarenta muescas menos y lista para una nueva pelea con el Capitán Garfio, que esta vez está disfrazado de bebe y dice llamarse Daniela
¡¡¡Al ataquerrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr!!!

P.D. Todo parecido con la realidad, no es mas que eso, realidad.
P.D.2 ¿Qué son cuarenta años ante la inmensidad del mar?

Nuevas tecnologías

2010-09-30T15:12:00.001-07:00

Año 1980
¡¡¡Queee flipe!!! ¡¿Mira que loro Pioneer tienes en el buga oh?! Espera que ponga los clisos para verlo mejor.
¿Mola eh? Ayer cuando baje del queli estaba esperándome la ja con el. Chorbooo, no toques.
Extraíble, con ecualizador de tres bandas, AM y FM, y si le das despacio a la rueda hasta coges alguna emisora francesa. Admite cintas normales, de chromo y de ferro. Auto-reverse y rebobinacion ultrarrápida. Ah, y viene con esto, que no se como se llama y es para disimularlo y que los manguis no sepan que lo tienes puesto. A que mola. Seguro que estas rayando el suelo con los piños.
Joder que si mola. ¡Mola mogollón! Te lo cambio por este peluco.
Andaaaa, anda.
Año 2010
¡¡¡Que flipe!!! ¡¿Mira que... panoya Pioneer tienes en el bocadillo oh?!
¿Mola eh? Me la acaba de traer mi chica. Quita, quita, que no la vas a probar.
1326 maíces exactamente iguales calibrados por la propia planta, elección de color y sabor independientemente en cada planta, opción de conservación si la eliges con genes de salmón sueco, resistente a todo tipo de pulgones y plagas, y con un extra de antibiotico para la tos incorporado. Tiene también imposibilidad de copia por ser semillas terminator. Y lo mejor, baratísima por estar el mercado en plena efervescencia. Vamos, lo último en comida sana, porque por si no lo sabias soy vegetariano, no veas lo malo que es comer carne. A que mola.
¡Joder que si mola! Te la cambio por esta palmera de chocolate.
Quita, quita. Que tampoco como grasas saturadas.

P.D. Los transgénicos amenazan nuestra salud y deterioran el medio ambiente. Contaminan otros cultivos y destruyen la agricultura familiar, agravando el hambre en el mundo. La coexistencia no es posible. Consumidores/as y agricultores/as tenemos el derecho y la responsabilidad de conocer y decidir cómo y dónde se producen nuestros alimentos.
La solución al hambre y la desnutrición pasa por el desarrollo de tecnologías sostenibles y justas, el acceso a los alimentos y el empleo de técnicas como la agricultura y la ganadería ecológicas. La industria de los transgénicos utiliza su poder comercial e influencia política para desviar los recursos financieros que requieren las verdaderas soluciones.
¿Sabías que a España llegan unos 6 millones de toneladas de soja, de las cuales aproximadamente el 66% es transgénico, y un millón y medio de toneladas de maíz que han sido cultivados en países que han optado por el uso masivo de transgénicos? ¿Que
España es el único país de la Unión Europea que cultiva transgénicos a gran escala y que en 2008 se cultivaron unas 80.000 hectáreas de maíz modificado con genes de bacterias? ¿Qué dos terceras partes de los alimentos que ingerimos contienen derivados de soja y de maíz? ¿Qué en los cultivos transgénicos se emplean muchos productos tóxicos, al contrario de lo que dicen las empresas que los promueven, con el consiguiente daño para el medio ambiente y la salud? ¿Qué se está experimentando con genes de vaca en plantas de soja, con genes de polilla en manzana e incluso con genes de rata en lechuga? ¿Quéque desde el 18 de abril de 2004 todos los alimentos (excepto los productos derivados de animales como la carne, leche y huevos) procedentes de cosechas transgénicas tienen que tener en la etiqueta la mención "modificado genéticamente"?

P.D.2 Estas imágenes fueron tomadas en la zona de Tapia de Casariego.

Teoremas solares (Pitágoras vs. Galileo vs. Newton)

2010-09-23T14:38:00.000-07:00

Si la incidencia del sol en su cenit sobre un cuerpo M de madre (siendo esta susceptible de variabilidad en la volumen que carga) proyecta una sombra constantemente ampliada según la extensión gestacional en la que la segunda se encuentre...

La primera, que es la sombra que acompaña al sol en su ocaso, variara infatigablemente con el movimiento en desarrollo creciente de la criatura H de hija; siendo esta, con el paso del tiempo, superior a la sombra que proyectara la pequeña M de madre. Sobre todo, si el elemento H de hija, pasa mucho tiempo colgada del pecho de M de madre.

Con lo cual, a todo esto anteriormente expuesto, podemos agregar que todo largor en sombra ajena es fruto de la gravedad (o algo).

Sueños en noches de verano

2010-09-15T15:42:00.000-07:00

Ya estamos en el mes de septiembre y sigue haciendo calor en este cuarto piso, incluso de noche. Se nos resiste la utopía de que el infierno ha conquistado el cielo.
La transpiración se extiende por la almohada y las sabanas, mas que cubrir el pudor de los cuerpos desnudos, entorpecen los movimientos bochornosos, proporcionando un exceso de calor que suplimos con distancia física.
El sueño es agitado. Casi tanto como el mar con el que soñamos.
Y el despertador..., malicioso ingenio, nos recuerda que las playas donde varábamos nuestros cuerpos no hace tanto, no son más que efímeras evocaciones de un tiempo pretérito.

The road (versión libre de la novela del mismo titulo de Cormac McCarthy)

2010-09-09T17:08:00.000-07:00

Todo el mundo recuerda aquella noche. Y todos, desearían olvidarla.

Crónicas de Bermeo. La leyenda del Capitán Sir Francis Drake.

2010-08-23T15:38:00.000-07:00

Nadie lo sabe, pero a Sir Francis Drake, pirata, corsario, filibustero y bebedor, le gustaban los cuentos infantiles, los devoraba.
No era raro asombrarse, antes de ser degollado, oyéndole decir aquello de: “espejito, espejito, ¿quien es el mas bonito?” Y claro, ante aquella visión ¿quien podía resistirse a ser pasado a cuchillo?
Cuentan, que un día, después de leer con avidez “El gato con botas”, alguien le hablo sobre un religioso, llamado Juan Bautista, que de tres pasos, más bien zancadas, cubrió la distancia que existía entre Bermeo y Gaztelugatxe, tierras situadas en los confines vascos y algo verdaderamente asombroso por otra parte, ya que quien lo conozca, sabe que entre las dos poblaciones hay no menos de cinco kilómetros.
“Asombroso. Quiero conocer a ese tal Bautista”, dicen que respondió al saber tal hazaña.
Con viento favorable entro, arraso y conquisto Bermeo, que era el primer lugar donde relatan que Bautista dio el primer paso, para acto seguido dirigirse a Matxitxaco, donde al parecer, dio el segundo de los pasos.
En Matxitxaco, faro famoso en toda la EGB., le contó el farero, presa del pánico, que el único Bautista que conocía era de piedra y estaba en San Juan de Gaztelugatxe, un pequeño islote donde al parecer había dado el tercer y gran paso. Aunque eso, el farero, no lo reconocía.
Poco mas se sabe de lo que sucedió después, ya que los posibles testigos, nada quieren saber de lo allí acaecido ¿tan terrible sería?
Lo que si parece claro, es que a raíz de la visita del capitán Drake, la tierna infancia se quedo sin historias como “El gato con botas”, cambiándose estas por épicas historias traídas de allende los mares como: “Murieron con las botas puestas”.

P.D. Las imágenes son de San Juan de Gaztelugatxe, donde investigando, puede ser que hayan ocurrido sucesos como los arriba relatados. O no, quien sabe.

El patio de mi casa es una red social

2010-08-12T06:03:00.000-07:00

Asistimos a su día a día contándoles amigas, compartiendo sus enlaces, agregando sus eventos.
Desde nuestras casas, participamos de su cotidianidad como vuallers que se inmiscuyen en vidas ajenas; vidas separadas por un tramo de escalera, pero unidas por una red global de porteras con banda ancha.
Ella pincha en su perfil ¿bajas? Y el, automáticamente sabe que esa noche toca sesión de neorrealismo alemán; el pasamanos es testigo. Mañana agregaremos otro titulo mas a nuestra colección de “pendientes”
Me gusta. Compartir. Eliminar.
No hay duda, viven en un portal que es una red global y social; un espacio abierto, público; un lugar con intereses comunes donde el resto nos metemos y opinamos; un callejón con mil salidas, una playa nudista donde poder tomar el sol alegremente; un escaparate al mundo y a la vida de dos vecinas.
Hace 83 minutos aproximadamente.

P.D. Dedicado a Francisco y Carmen, dos vecinas bien avenidas.

Crónicas de Bermeo parte cuarta

2010-08-04T14:52:00.000-07:00

¿Como era aquello? Finisterre en Galicia. En Asturias, el Cabo Peñas y Matxitxaco en Euscadi. Del resto no me acuerdo, se que había un Cabo de Gata, pero no se que tiene que ver con esto. No tengo el recuerdo de que fuese mi fuerte la geografía cuando existía aquella asignatura llamada sociales. Si tengo constancia del último profesor que nos la dio. El insensato termino perdiéndose entre los prados que había entorno al colegio público de La Corredoria. Se le fue la mente. Quizá quiso llegar a Matxitxaco o quizá, por la rima subjetiva, fue directo a un restaurante.
Matxitxaco rima con marmitaco.
Mi primera experiencia con el marmitaco, fue en casa de Xurde y Dora, estaba exquisito. En Matxitxaco estube una vez con Ana Moro. No me impresiono.

P.D. Post dedicado a Dora Vixil. Onde quiera que t'alcuentres.

Naufragios cotidianos

2010-07-22T14:24:00.001-07:00

Sin duda, es mejor estar solo que mal acompañado. Es obvio, que entre tú y yo siempre habrá una isla desierta.

P.D. Al parecer, esta frase tan contundente, era pronunciada por Róbinson, después de que Viernes le rechazase un baile de los agarrados. Al parecer también, y según las mismas fuentes, cuentan que paso a llamarlo Lunes.

Una historia de ficción con chicas y malos (o surrealista homenaje a “39 escalones” de Alfred Hichcock)

2010-07-17T01:57:00.000-07:00

En aquel preciso instante, terminaba su aventura.
Como un patético Richard Hannay de medio pelo, había creído que por buscarle las llaves a la chica, tendría posibilidades con ella, acaso abrirían su corazón.
Lo que nunca hubiese imaginado, es que aquellas llaves abrían el portal y la casa del malo. Un pelanas imbécil que no le hacía ni caso, que no quería saber nada de ella; y que aseguraba y repetía cantando, que las famosas llaves estaban en el fondo del mar.
Tenia que tomar una decisión.
Hacia arriba, la chica y la oportunidad de contarle cualquier película para que se quedase con el.
Hacía abajo, la posibilidad de encontrar las llaves y volver a quedar solo. Quedar como un señor, pero solo.

P.D. Dicen que para subir al cielo se necesita una escalera larga. Pero para bajar al mar ¿Qué hace falta?

Ver veremos que nos casemos (canción pop con aires de tradicional romance)

2010-07-08T14:37:00.001-07:00

Tu que fuiste para mi una verbena de sentimientos aquel verano de arena y terrazas.
Tú que hiciste de mí un escritor inspirado.

¿Por qué me miras ahora como si fueses un chopo que ha perdido sus ramas en un invierno gélido?

Solo era una pregunta, solo un jaque a tu padre, solo tú y yo.
Te pregunté un día de sol si te casarías conmigo y a ti solo se te ocurrió contestarme: “si por favor, solo. El azúcar te puedes quedar con el, que alimente tu dulzura”

Solo era una pregunta, solo un jaque a tu padre, solo tú y yo.

Crónicas Emotívicas II (o los niños vienen de Paris ¿y las niñas?)

2010-07-06T14:56:00.000-07:00

Mira, mira, la Torre Eifel ¿y no se oxidará con tanto hierro como gasta? Todo el día a la intemperie tiene que pasar factura ¿no?
Que guapo el Sena, todito lleno de Muiles.
Pues que quieres que te diga, no tengo yo, aquí debajo de este arco mucha sensación de triunfo, mas bien un poco de nervios ¿segura que se puede estar en este sitio con el coche?
¡Qué parezco, qué parezco!... Que no oh, que estoy haciendo de jorobado ¿no ves que estamos en Notredame?
¿El Loubre? ¡¡JA!! Copia de las pirámides de Egipto diría yo, solo que en vez de piedra usaron cristal ¿no ves que tenían que sacar provecho de la movida esa de bohemia?
¡Dios! En este cacho palacio no me extraña que pierdas la cabeza, solo pensar en limpiarlo es para volverse loca, como no iban a tener dieciséis Luises para poder hacerlo en un día. Por cierto ¿en qué fuente estaban los delfines? No tengo yo visto piscina ninguna.
Mucho Champs Elises y tal, pero que quieres que te diga ¿Y las bacas? Eso si, lo que abundan son las cigüeñas, a que se deberá.
Por cierto, hablando de cigüeñas ¿Daniela? ¿Donde está Daniela?

P.D. Una mañana soñé que íbamos de viaje a Paris y veníamos con regalos.
P.D.2 Después de repasar lo escrito, pongo en mi boca las palabras de Rafael Peralta cuando algún lugar no le gusta y digo: “Pues a mi Paris me decepciono bastante la verdad” (Pensar que yo solo estaba soñando)
P.D.3 La fotografía es un robado, que quede claro. Y no dudar ni por un momento, que estaba soñando con Paris, solo hace falta mirarme a los ojos.
¡A los oooooooooojos!

La leyenda de “Balarrasa” en el país de los cóndores (breve homenaje a Simón & Garfounkel)

2010-06-29T15:01:00.000-07:00

Según los cuentos de vieja, vivió una vez por estas tierras un tipo raro, estrambótico, de mote “Balarrasa”. Y según cuentan, era llamado así por su capacidad de correr a toda hostia muy pegado al suelo.
-¡¡Corre “Balarrasa”, corre!! Que no te alcancen.- Nos dicen que le gritaban quien le conocía cuando lo veía pasar pegadísimo al suelo y corriendo como un endemoniado.
Aunque no era esa su única afición, también le gustaba muchísimo estarse quietecito envejeciendo al sol.
-Que contradictorio eres hijo.- Solía decirle su madre cuando le veía con la barriga pegada al suelo, segundos antes de echar a correr.
No tenia “Balarrasa” motivo ninguno para correr, es cierto, pero encontraba un placer excelso en hacerlo. Cuando sin venir a cuento se le pasaba por la cabeza la cola de la frutería, tremendos carrerones. Por el contrario, era pensar en una mudanza y como un muerto, vegetaba casi hasta el achicharramiento tumbado en una piedra al calor del sol. Así era “Balarrasa”.
Contamos ahora, con el testimonio del último testigo que vio a “Balarrasa”.
-La verdad es que era un día gris, y sin embargo, había flores allí donde la nieve no cubría la hierba.
Yo me dedicaba a dar una vueltecita por el verde campo, alegre, ensimismado en un asuntillo que me traía entre manos, pensando en los réditos que me reportaría, mojándome los pies, absorto. Hacia tiempo que no me dedicaba yo a mis labores mentales. Por eso aquel día ¿ya dije que era un día gris? Pues eso, por eso aquel día aproveche yo, después de tender la ropa y mudar la cama; para encaminarme mentalmente hacia mi interior y físicamente hacia la calle.
Iba yo pancho, relajado, a mis cosas mismamente, con mis pantalones de felpa que me protegían de aquel día gris. Y mi camisa de cuadros, no fuese a ser que me pusiese a cortar algo de leña. Porque, por si no lo he contado, yo para cortar leña necesito mi camisa de cuadros; si no, no me meto en el papel y puede ser que probablemente me deje llevar por la pereza y el desanimo y deje la leña para...
Si, si, bueno, lo de “Balarrasa”. Pues como ya he dicho, iba yo aquel día gris, un día típico de sofá, pero que yo aproveche para sacar mis pensamientos a pasear, cuando de repente ahí lo vi. ¡”Balarrasa”! Pero bueno tío ¿Qué haces ahí? Le pregunte entre sorprendido y desinteresado al mismo tiempo. Ya digo que tenía los pies mojados y la cabeza en otro sitio.
Pues nada, aquí, tomando el fresco ¿no te jode? Me respondió el con un deje de malos modos
Ah bueno, pues vale ¿Te puedo hacer una foto? Y es que no se porque motivo llevaba yo la cámara conmigo ¿seria por las flores que se veían entre la hierba que no cubría la nieve? No se, el caso es que le hice la foto y me fui. Y ya no supe mas de “Balarrasa” hasta ahora que llegaron ustedes a preguntarme, y si no es por eso, pues casi que ni me acuerdo mas de “Balarrasa”. No por nada, solo que aquel asuntillo que llevaba entre las manos cuando salí a pasear y vi a “Balarrasa”, me salio tan bien, que últimamente no pienso en otra cosa. Por cierto, ¿no les apetecería comprar un cóndor? Al principio pasa, pero después hace mucha compañía.
Y hasta aquí la breve historia, ficticia o no, de “Balarrasa”, a quien le gustaba correr a toda hostia con el estomago pegado al suelo.
-Que noooooo, que no nos apetece comprar un cóndor, pesao.

La vida es una tómbola (y siempre nos acordaremos de la niña Marisol)

2010-06-20T14:53:00.000-07:00

La vida es una tómbola. Ton, ton, tómbola. Y tal vez de ahí venga la historia que determina mi relación con la esponjosidad de las nubes. Cirros, cúmulos y estratos, como decía el ínclito Javier Krahe.

Todo gira en torno al sistema que circunda de azúcar una varilla de madera. ¿Os acordáis de aquel maravilloso y dulcísimo algodón que vendían en ferias, fiestas y tómbolas? ¿Ton, ton, tómbolas?
Nada de manzanas recubiertas de caramelo. Nada de garrapiñadas. Nada de avellanas tostadas. Lo mas de lo mas. Lo “in”, el algodón de azúcar.
La simple visión de aquel invento que convertía el azúcar en finísimas hebras y la técnica depuradísima del algodonero para dar giros de muñeca y ofrecerte un espectáculo de azúcar en rosa, verde o naranja, producían salivaciones excelsas que amenazaban ahogos placenteros.
Mmmmmmmmmmmm. Que rico.
Casi sin llegar al borde de aquel maravilloso ingenio y metiendo la nariz entre efluvios dulcísimos, alcanzaba un éxtasis casi casi religioso. Solo la voz de mama, que como en un susurro lejano, decía: “aparta Daniel, deja trabajar a este señor”. ¡Madres! Nunca entenderán que aquello no era un trabajo, si no una suerte de alquimia inexplicable de las que solo unas pocas tenían la receta.
Ahora, algo más grande (en todos los sentidos), se me pasa por la cabeza, que igual entonces, que carajo de policías o bomberos íbamos a querer ser. A lo sumo astronautas por lo de estar cerca de las nubes. Pero estando en fiestas y en aquel preciso momento en que el azúcar se convertía en un manjar pegajoso, lo que el corazón y nuestras papilas gustativas nos pedían, era crecer deprisa para convertirnos en maestras del algodón de azúcar.
Y todo esto solo con acercarnos a meter la nariz a la máquina productora de dulces sueños. Porque después, una vez el algodón en tus manos y tras comprobar que aquello no desinflaba al primer mordisco, lo alzabas al cielo y te imaginabas como un pajarillo, que subiendo a lo mas alto, picotea alegremente nubes de algodón con la misma consistencia que creíamos que tenían las del cielo. Los mismos colores que hubiésemos querido que tuviesen las del cielo. El mismo sabor y el mismo olor que... ¿A qué huelen las nubes?
La esponjosidad de las nubes.
Que extraña sensación la de mirar al cielo y creernos niños o niñas teniendo entre las manos un riquísimo algodón de azúcar.
Que momentos los de pararse a mirar las nubes y pensar, que la vida no es mas que una tómbola. Ton, ton, tómbola.

P.D. Aquel alegre pajarillo que picoteaba alegremente un riquísimo algodón de azúcar, hoy se asemeja mas a un zepelín que sueña con la esponjosidad de los cachopos de León, especialidad del bar-sidreria Santander.

Primavera líquida

2010-06-15T16:20:00.000-07:00

H2O H2O H2O H2O H2O
H2O H2O H2O H2O H2O H2O
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H2O H2O H2O H2O H2OH2O
H2OH2O H2O H2O H2OH2O H2O
H2O H2O H2O H2O H2OH2O
H2O

Llueve...
Otra vez.

Contraindicaciones

2010-06-13T02:17:00.000-07:00

El estruendo recorre las paredes del edificio hasta llegar a nuestro sofá, se viene a instalar con nosotras. La reacción siguiente no se hace esperar; como un resorte, nos tiramos a la ventana y hacemos lo mismo que nuestros vecinos de portal, de edificio, de barrio; nos dejamos deslumbrar por la imagen, el retrato de lo que podría ser una nefasta premonición.
La imagen del camión de la basura volcado en medio de la calle, se nos antoja la metáfora de lo que en este absurdo pais es la cultura de la basura. Mientras, la policía, garantía de democracia, levanta acta para tomar la solución mas sencilla, nunca la mas adecuada, siempre la económicamente mas responsable. Los bomberos por si acaso, escapan.

Una de las incineradoras mas grandes de España, en una de las comunidades mas pequeña.
Intentan asustarnos, diciéndonos que el vertedero de la localidad de Serin se acaba, mientras preparan, sin decirlo, un nuevo vertedero en el que verter importantes cantidades de escoria y cenizas, superiores a los rechazos de una alternativa sostenible.
La incineradora de residuos no elimina la necesidad de vertederos, ya que necesitara hacer otros dos, uno para las escorias y otro para las cenizas que son altamente contaminantes. Además, es incompatible con programas de recuperación, reciclaje y compostaje, que valorice los materiales descartados por la población.
La incineración de basuras produce la emisión de gases cargados con múltiples contaminantes, especialmente dioxinas, furanos y metales pesados, elementos estos cancerigenos y alteradores hormonales, capaces de producir graves trastornos de la fertilidad, malformaciones congénitas y enfermedades ligadas a las hormonas. Los gases producidos por la planta incineradora provocan un aumento de la patología asmática y enfermedad pulmonar, sin existir niveles mínimos tóxicos inocuos de dioxinas y furanos para el ser humano. Además de las dioxinas y furanos, los incineradores emiten otros COPs tales como los bifenilos policlorados, bencenos clorados y naftalenos policlorados, y otros compuestos como loa hidrocarburos aromáticos policiclicos y compuestos orgánicos volátiles. Todas estas sustancias altamente tóxicas y causantes de una amplia variedad de problemas de salud.
El incinerador de residuos también contribuye en las emisiones d gases de efecto invernadero, como el dióxido de carbono, en una región que ya es la mayor productora por habitantes de gases de invernadero de españa.
La incineración destruye recursos y materias primas, y dado que el poder calorífico de la basura reside principalmente en plásticos, cauchos, papel, cartón..., no interesa fomentar el reciclaje ni la prevención de estos residuos si se incinera. El verdadero ahorro de energía se da cuando se aprovechan esos materiales a través de la reparación, la reutilización, el reciclaje, el compostaje, etc.
Tratando la fracción orgánica (con biometanización y compostaje), empezando con una recogida selectiva diferenciada se puede tratar el 45% de los residuos domésticos, obteniendo compost y energía.
La incineración de residuos destruye también empleo neto, ya que destruye los puestos de trabajo que los programas de minimización y reciclaje de los residuos podrían generar y que en el caso asturiano son varios cientos, que de otro modo nunca se crearan.

¡¡POR UN NUEVO PLAN DE GESTIÓN DE RESIDUOS
NO A LA INCINERACIÓN!!

http://noalaincineradora.blogspot.com/
http://www.facebook.com/group.php?gid=323684398571

Yo también iba en ese barco

2010-06-03T05:51:00.000-07:00

Israel asesina, tortura, encarcela, deporta y secuestra indiscriminadamente desde hace muchos años, no es algo que sorprenda.
Aun recuerdo las terroríficas imágenes de unos soldados intentando romperle un brazo a un crío con una piedra (Mientras tres le sujetaban, un cuarto le daba con la piedra en el codo. Aquel chiquillo solo tendría doce años). O las del asesinato de un padre y su hijo mientras estos se parapetaban detrás de unos bidones. De todo esto hace tiempo,
Ahora, son nueve los muertos y setecientos los secuestrados en aguas internacionales. Unos no eran pescadores esquilmando los bancos de pescado de otro país, ni los otros unos andrajosos piratas con armas de hace treinta años. Por lo tanto ni unos merecen protección ni respeto, ni a los otros que se les persiga con todo el peso de la ley.
No pasa nada, veréis como con el transcurrir del tiempo esto será agua pasada, la misma agua que lava las conciencias de esos judíos, que por mudos, se convierten en cómplices.
No cabe duda de que podríamos sacar millones de historias de todo esto, pero a veces la triste realidad nos sorprende con su surrealismo.

P.D. Que quede constancia de ser la primer concentración a la que asiste Daniela. Solo nueve días de vida y si pudiera ya gritaría: ¡¡Judíos asesinos, terroristas!!

Crónicas emotívicas I

2010-05-31T14:25:00.000-07:00

Dicen que hay un día en la vida en que todo cambia. Te cambia la voz, te cambia la estatura, te cambia el amor, el trabajo, la dentadura, la piel. Te cambia el humor, te cambia el gusto, la vista, el olfato, el oído, el tacto. La vida entera te cambia.
Veinticuatro de mayo de dos mil diez, el día en que cambio mi vida. Justo hoy hace una semana.

Cuando Body decidio cambiar de nombre

2010-05-19T12:03:00.000-07:00

Parece ser que llega el calor, que por fin se instala la primavera. Y como no podía ser menos, cada cual adapta sus condiciones a la nueva situación: gafas de sol, parques, pantalones cortos, blusas, operación biquini... Todo es valido para aprovechar estos primeros calores caniculares, que seguro serán el anticipo de un sol abrasador, un calor asfixiante y el deseo incongruente, incoherente y fastidioso por cansino, de que llegue el otoño, las nubes y el fresco. ¿Apostamos?
Con estos primeros calores, incluso las playas se van llenando de paseantes ávidas de olas, bronce, ensaladilla arenosa y el toc, toc, toc, toc, de las insidiosas palas.
En estos primeros días de primavera en la playa, quien mas puede que disfruten, por decir alguien digo, puede que sean las que juegan a ser Body (¿os acordáis de aquella película titulada “Le llaman Body” o algo así?) Surfers sin socorristas silbándoles para que no se metan en la zona de baños, ni bañistas que invadan la zona de los surfers. Tienen que estar encantadas. Bueno, encantadas y un poco hasta los mismísimos de que se les mire y se les juzgue la manera de surfear. Por que ¿qué se puede hacer en una playa, donde no te puedes bañar por lo fría que esta el agua, y permanecer echada es impensable con ese viento que te reboza como una croqueta de arena? Pues eso, mirar y reírse de los surfers, lo siento. Bueno si, reírse también de esos tipitos musculados que aprovechan cualquier momento para lucir palmito, dios santo.

Y después los habrá que digan: “cada cual surfea como le da la gana”.
Amen.

Interiorismos

2010-05-11T15:06:00.000-07:00

¡¡¡AVISO IMPORTANTE!!!
Las imágenes que a continuación se muestran, pueden herir ciertas sensibilidades. Aunque, bien mirado, es la propia existencia una herida profunda que nos hace insensibles.
Tanto el frío riguroso de mayo, como los ávidos depredadores, no suelen aparecer por sorpresa, siempre están ahí.
Heladas nos quedamos al ver los telediarios. Mientras, sacrificamos nuestra vida para que alguien sin escrúpulos, nos saque las entrañas buscando su propio beneficio, es la vida.
¡¡¡ULTIMO AVISO!!!
Que nadie se llame a engaños, la sensibilidad es algo que cada cual debe asumir. Por lo tanto, es decisión individual ver lo que la vida nos puede deparar cuando no estamos preparadas para afrontar nuestro destino.

Comunicados Itinerantes

2010-05-02T07:51:00.000-07:00

El “Comandu Itinerante” del grupo de montaña Íbice informa:

El “Comandu Itinerante” convida a compartir las experiencias montañeras de cuatro “colectivos”, sin que importe quien sube que, o quien lo hace primero. Lo único importante para el “Comandu Itinerante” es el disfrute.
Al “Comandu Itinerante” no le importa la competición, por eso su máxima es y sera siempre la del eterno segundón Torrebruno: “lo importante es participar”.
El “Comandu Itinerante” cree, que por mucho que amanezca temprano, siempre tendremos todo el día para estar de monte, así que para que madrugar tanto.
Al “Comandu Itinerante” le gusta el vino.

La revuelta empieza en nuestra garganta

2010-04-29T05:54:00.001-07:00

Cuando ya nada nos queda, solamente la rabia...

Tanto fue el cántaro a la fuente, que termino comprando un bonobús

2010-04-22T16:00:00.000-07:00

¿Pensasteis alguna vez en la muerte?
No, tranquilas. No de una forma seria, si no como divagación, como una forma de pasar el rato mientras trabajas o estas en el baño ¿Nunca lo pensasteis? Seguro que si.
Veréis. No soy yo de muchas confesiones y mas en este medio, pero... Bueno, ahí va.
Estaba yo el otro día dándole a la lija rutinaria y se me paso por la cabeza como un fogonazo, me suele pasar cuando voy a entrar en trance, una imagen de decrepitud, de vejez, de muerte. Ahora puede que lo achaque al mueble con el que estaba, pero en aquel momento, no se porque, pensé en la forma física de las personas, en como sin darnos cuenta, se pasa el tiempo y un día nos morimos.
¡Zas! Muertas.
No creáis, no pensaba en cosas como: que habrá mas allá o ¿en qué nos reencarnaremos? o movidas como esa. No, no van por ahí los tiros. Pensaba más bien en la ausencia, en los requiebros que dio la vida cuando esta queda atrás, en las cosas que apuntas en el calendario y dejas de hacer.
No soy de pensar que estemos vivas por nada especial, simplemente es algo que ocurre. Quizás algo comparable a lo que les sucede a las olas del mar, un tramite en el pasar del tiempo. Nacemos, nos desarrollamos y vamos avanzando si. Pero, tal vez sea la inconsciencia de los años, no nos fijamos en que estamos aquí por tiempo determinado y finito. Podemos atesorar riquezas, sabiduría. Podemos intentar mantenernos impolutas o ir corrompiéndonos a distintas velocidades. Podemos pasar inadvertidas o hacernos notar para que nuestro recuerdo perdure eternamente. Pero al final, solo seremos eso, un recuerdo, aunque este sea eterno.
Esto mas o menos se me pasaba por la cabeza el otro día, mientras la lija iba deshaciendo finísimas capas de madera envejecida y neuronas.
Pero es el caso, que ahora, mientras le estoy dando forma a esta paja mental, se me vienen nuevos fogonazos a la cabeza (cuidado que voy a entrar en trance) y me da por pensar en la muerte y en la vida. Así, como si no fuera un tio y pudiese pensar en dos cosas a la vez. Pienso en la muerte porque estoy escribiendo sobre ella, normal. Pero es que a la vez, pienso en la vida. Mas bien en lo que nos queda por vivir. Debe de ser porque estamos en primavera, porque se que pronto llegara mayo y con el, Daniela.
Y ahora pienso en Nino Bravo y en aquella vieja coplilla que decía: Daniela, Daniela, Daniela, Daniela, Danieeeelaaaaaa (bis) Perdón, era Noelia.
Y ahora pienso en... (Déjalo chaval)
¡Redios!, que cosa más... de poner punto y final ¿no?
Me voy al baño.

Si Barba Roja levantase la cabeza vs. Que ganas de verano

2010-04-09T16:30:00.000-07:00

Templad el nervio fiera marinería. No dejar que el miedo se apodere de vuestros corazones. En breve los tendremos a tiro y entonces...
-Que si mujer, ahora mismo.
¡Largad la mayor! ¡Atentos con la gavia! ¡El trinquete de mesana...! Pues bien, ahí esta. ¡Subir a la cofia, soltar amarras! ¡Hacer lo que halla que hacer a los juanetes! ¡Esa mayor, largarla de una vez que no la quiero ni ver! ¡Contramaestre, todo a babor! ¡Los de popa, dejar el ron! ¡Los de proa, a discreción, con mesura!
¡Preparad los cañones, armad los esquifes, vaciar la sentina, que quede estéril! ¡Desarbolad a esos bastardos por dios! ¡Prestos para el combate mis valientes, ni un paso atrás! ¡Pero por las barbas de un cefalópodo rampante, conteneos, esperar a que estén a tiro!
-Que siiiiiiii, que pesada. Mira a ver que quiere tu madre.
¡¡¡Grumete toca a zafarrancho. En vuestros puestos, atentos!!!
¡Tripulación! En este día glorioso de nuestro señor de 2010 alcanzareis la gloria aunque sea a base de arcabuzazos. Un gran botín os espera, lavémoslo con la sangre de esos impíos y zafios filibusteros.
¡Marineros, a mi orden! Listos los garfios, prestas las hachas, preparadas las espadas. ¡¡¡Sin compasión!!!
¡Que las gaviotas sean testigas aladas de nuestra victoria!
¡¡¡Al abordajeeeeeeeeeee!!!
-Pero mira que eres pesada criatura. Que siiiiii, que yaaaaaaaa, que ya se que la lancha y los manguitos son tuyos... Toma anda.
(Susurrando) Ahhhhh vil gobernadora, malvada servidora de reyes. Por muchos barcos que me hundas, nunca conseguirás que deje de surcar los siete mares.
Ron, ron, ron, la botella de ron...
-Ana moro, vigila a esta chiquilla que yo voy al chiringuito.

P.D. Dedicado a Daniela, ahora que todavía no me oye.
P.D.1 Bueno, vale, también a la madre de la chiquilla, dueña y señora del mapa del tesoro.

La pasión del blues. Blues and much love

2010-03-26T15:46:00.001-07:00

Hey mamaaaaaaaaaa. Hey girlllllllllllllllll.
Cuando en tu ciudad sueñas con capirotes negros.
In your city is along pointed hood black’s, but at you to give anyway because dreams in the night.
Retrocedes a otro tiempo, a los días oscuros de intenso olor a incienso.
Return to time. The always of very smog to church and black is the sky.
Hey mamaaaaaaaaa. Hey girlllllllllllllllll.
Cuando a tu ciudad llega la semana santa, todo parece distinto.
When your city comes on the week sacrificatión, always looked but not see.
La religiosidad cobra un sentido irreal.
This people is crazy for the god
Y en los bares, borrachas agnósticas, pasean su pasión entre vasos llenos con la sangre de los mártires.
And the pubs, the girl’s agnostic, to fly over your love enter the glasses fills witch the blood to the heroes.
Ya es semana santa en tu ciudad y no tienes a donde huir.
This is the week sacrification in your city and you not footing or you’re live closed.
Hey mamaaaaaaaaaa. Hey girlllllllll.
Hey mamaaaaaaaaaa. Hey girlllllllll.

Crónicas Vampíricas VI. La familia y otros animales.

2010-03-22T17:00:00.000-07:00

Que a los gatos no les gusta el agua, no es ningún secreto.
Y que a una de nuestras gatas le guste beber del grifo a morro, de jarras y vasos antes que del cacharro que tienen para ello; tranquilamente puede ser una curiosidad.
Pero..., si de repente me da por pensar que a mi pareja alguna vez se le pasa por la cabeza mandarme a dormir a la bañera, cosa que no extrañaría a quien me conozca, ¿como debería interpretar que a la otra gata con la que convivimos, le de por dormir en el lavabo?

P.D. Foto cedida por Ana Moro (mi pareja).

Baterflay Pilu

2010-03-16T16:44:00.001-07:00

Cojona, mira que tenemos aguante para soportar a estos dos llorones. Que si la pantalla esta mas plana que una tabla de Tarrasa, que si la marmita en la que me caí estaba llena de bolas con forma de hueso, que si... ¡Madre de dios que cansinos!
Además ¿quien se cree ese chucho sarnoso que es para decir que le gusta lanzarnos bocaos? Así, ale, como el que dice que guapo es Torrelodones ¿Pero es que no ve a quien tiene entre el público?
Tu no se, pero yo a punto estuve de irme del palco y esperarlo a la salida. Le iba a decir yo cuatro cosas a ese pulgoso. ¡¡¡Mas que pulgoso!!! ¡Que no me callo! Se iba a enterar, menos mal que no me dejaste ir, que si no...
No se por que accedimos a venir. Con lo bien que estaríamos tu y yo por ahí libando.
¡¡¡Desgraciados, llorones!!!
¡Déjame, no me da la gana de bajar la voz! Que se enteren de que lo suyo lo pagamos nosotras.
Por lo menos después habrá un ágape ¿no?

Por que mover el rabo, significa estar contento.

2010-03-16T16:29:00.000-07:00

Bueno... Hola.
Hola, hola. Gracias. Muchas gracias.
Si, bien, gracias. Muchas gracias por los aplausos. Gracias.
Veréis, el caso es que no me parece merecer esto. O si, no lo se.
Si, no os preocupar. Voy a ser breve.
En realidad tenia preparado un discurso para sacaros la lagrimilla, contándovos cosas de fieras salvajes, brutales asesinos depredadores y eso, pero..., después de las “engañifas tecnológicas”, casi que lo voy a romper, ya bastante fustigados estamos como para seguir por ese camino.
Lo confieso. Me gusta oler el culo de mis semejantes... Si, es en serio. Me gusta oler el culo de mis semejantes y orinar en el mismo sitio que otros orinaron antes. Me encanta que me arrasquen la barriga y hacer agujeros y revolcarme por el suelo para terminar después con ese olor característico a pollo cocido. Me encanta. Y correr persiguiendo la nada y el viento, y si se cruza una mariposa en mi camino, intentar atraparla con la boca. Mmmmmmm, como me gusta asustar a las mariposas ¿Lo probasteis alguna vez? Lo que seguro que probasteis es a dormir en el sofá. Llegar corriendo y abalanzarse sobre el como si fuese la última victoria de vuestras vidas. Me gustan los sofás y que me acaricien la barriga. Es fenomenal cuando te acarician la barriga. Y cuando te ponen delante un plato rebosante de las sobras de la comida, aunque dicen los facultativos que eso es mas bien malo, que lo mejor para alguien como yo, son las bolas con forma de hueso. A ellos habría que darles bolas en forma de hueso.
Si, ya termino. Dejarme solo pensar en la suerte que algunos tenemos y dedicar este minuto de gloria que consigo aquí y ahora, a todos aquellos que nunca podrán disfrutar de una caricia entre las orejas y que por culpa de los hijos de puta de sus dueños, solo podrán ser recordados como bestias salvajes.
Muchas gracias.

Engañifas tecnológicas o la variabilidad del engaño inconsciente

2010-03-04T15:21:00.000-08:00

No quisiera ponerme ahora a hacer alardes memorísticos (no podría) para contaros el tiempo que hace que la tecnología digital entró en mi ocio fotográfico. Tampoco pretendo contaros las horas de laboratorio que cargo a cuestas, seria una falta de respeto a las personas que se dedican a este imaginativo arte. Pero si me permitís, me incluiré entre esa turba de bloguers y aficionadas, que a falta de trabajo en cuartos oscuros, pasamos horas machacándonos la vista delante de la pantalla del ordenador para sacarle los mayores matices a nuestras fotografías, y si soy realmente sincero, algunas como yo ni eso. Mas, cuando descubro que al cambiar de pantalla (si, una nueva y flamante pantalla plana) parte de las dioptrías que gasto, se han ido en un balde detrás de la mala definición de nuestra vieja computadora.
Echo un vistazo al blog y en la parte izquierda de esta planicie pantallil, desalojo la duda del tiempo que llevo queriendo enseñar al mundo mis esfuerzos en el entretenimiento de la fotografía. Va para tres años que tomé la decisión de hacerme bloguer, con la determinación, en un primer momento, de solo enseñar las imágenes que tomaba en mis salidas al monte, pero como culos inquietos no encuentran nunca buen asiento, esas imágenes se unieron a otras mas ocasionales, que junto a neuronales salidas de tiesto, derivaron en lo que hoy es “la sacabera errante”.
Hasta hay todo bien, no tengo problemas con eso. Pero cual es mi sorpresa, el día que estrenamos “lcd monitor brillance 190sw”, que muchas de las imágenes insertadas en el blog, no se corresponden técnicamente a lo que yo hubiera deseado. Con un simple movimiento de ratón, me acerco a la tripa de la madre de la que se llamara Daniela, la que será mi hija (¡dios como suena eso!) y con asombro idiota no doy crédito al velo blanquecino que tienen las fotos. Sin embargo, bajando un poco mas en la página, descubro que el banco solitario junto a la playa de Serantes incluso mejora, cosa que no sucede ni con el gato que se asoma a la ventana, ni con el trampolín que sirven de homenaje a Duba y Cristina respectivamente.
Me niego a seguir mirando. Me niego a enfadarme viendo el mal resultado de sabe dios cuantas imágenes mas.
Muchas estaréis flipando con todo esto que vos cuento, lo sé. En tremendo fregao me estoy metiendo. Pero que queréis... Yo que pensaba que estaba haciendo cosas interesantes fotográficamente y lo que descubro, es que menos mal que todas las fotos están adornadas textualmente.
Tranquilas, como decía antes, le tengo mucho respeto a quien se dedica a esto de la fotografía y no es mi interés el creerme un artista, artistillo o pseudoartistografo, lo que pasa es que me fastidia que por una pantalla, por plana que esta sea, se destruya mi intención de engañaros, haciéndovos creer que soy un hacha fotográfico. Y que conste, que con toda esta parrafada, no busco redención, solo hacer una declaración de intenciones y el deseo de que paréis los relojes y contéis el tiempo que uno puede tardar en darse cuenta de que no está haciendo las cosas como le gustaría.
¡Cachis! No se porque, pero tengo la sensación de merecer un castigo (mmmmmmm) Yo y vosotras. Vosotras por hipócritas, por no decirme que lo que estáis viendo, en algunos casos al menos, es morralla. Si, como Morralla Carey.
Está decidido. Mi castigo, no acompañar estas líneas con ninguna imagen. Y vuestro castigo, haber leído toda esta sarta de memeces de principio a fin.

P.D. Después de lo escrito aquí, quiero pedir públicas disculpas a Ana Moro por no haberle echo caso cuando me decía que nuestra computadora oscurecía la realidad que yo creía luminosa.
Y por favor, desestimar la idea de darme ánimos e instarme a seguir como hasta ahora porque desde luego que pienso hacerlo, merecéis que vos siga torturando con mis historias.
Perdón también a fotógrafos y fotógrafas, escritores y escritoras, al real diccionario y hasta al buen gusto, excelsa y extinta pastelería de cerca de nuestra casa.
Seguimos para bingo.

Maldita sea mi suerte

2010-02-25T06:20:00.001-08:00

Estoy castigado a no salir de casa, a quedarme mirando por la ventana como las demás se divierten, mientras yo, me dedico a contar: uno, dos, tres, segundos, minutos, horas; aburrido. Sufro (en silencio) este tedio de no poder hacer nada, este hastío que se me viene encima y que me empuja a los pies del cadalso de la rutina. Si por lo menos ajustase la cabeza al estado de relax, trazaría planes mas o menos realizables en ese espacio-tiempo que se me antoja lejano.
Necesito pensar que no estoy castigado, necesito descubrir las formas del movimiento quántico para poder abstraerme de este shock de quietud, necesito...
Por la ventana de mi cuarto pasan la primavera y el verano, pero mañana... ¡Ya veréis mañana!

P.D. Duba tio, que no estas castigado, solo recuperándote de una lesión, levanta ese animo.

...

2010-02-16T15:09:00.000-08:00

Uf!!! Esto... No, si... Cachis... Pero... Y como... Dices que... Si... Meca... Entonces... Puede que... Sabes lo que... No se si... Y donde... ¿Que queda cuanto?

Sueños bursátiles

2010-02-08T07:30:00.000-08:00

¿Qué tipo de cláusulas me habían impulsado a entrar allí? El hecho de pasar por aquella puerta, presumía marcarme un plazo fijo antes de salir. Solo el interés variable que me suponía estar en aquel lugar me ponía los pelos al alza, con una estimación tae de estar como escarpias.
-Hola
-Hola ¿Qué desea?
¿Desear, desear? Lo que de verdad deseaba era escapar de aquel capital de riesgo ante el inminente prejuicio de perder mi base imponible.
Sudores densos y fríos recorrían mis amortizaciones, y temblaba pensando en que quizás estaba hipotecando mi futuro.
La suerte estaba echada, no había fluctuaciones posibles. Negociaría la rendición y contaría los números rojos que me faltasen para sentirme solvente y poderoso.
-Quería sacar 40 euros de esta cuenta, por favor. Gracias.
-Ahora mismo señor ¿Sería tan amable de dejarme su documento nacional de identidad por favor? Gracias.
Estaba perdido, moroso y como en trance. No había duda, estaba teniendo un ataque de comisiones de cierre.
Caprichoso regulador monetario, invisible poder financiero, subrogación, aval, embargo...
Esto... Pero... ¿Cuanto tiempo llevaba durmiendo en aquel banco?

El pisito. (Breve homenaje a la película de Marco Ferreri e Isidoro M. Ferry)

2010-01-25T15:09:00.000-08:00

Calle Camino de Armón. Piso a estrenar con hermosas vistas al mar y a la montaña. Consta de dos dormitorios, salón, cocina, dos baños, garaje y trastero, suelos de madera en salón y dormitorios y gres en cocina y baños, calefacción y agua caliente de gas natural, amueblado, ascensor. Zona y vecinos tranquilos. Gastos de comunidad incluidos.

Houston, tenemos un problema...

2010-01-21T15:00:00.000-08:00

Mucho se lo pensó antes de decidirse. Tenia claro que algo había que hacer, algo importante, algo que disipase la idea de no estar preparada.
Sin mas, dio inicio a la cuenta atrás.
Con el diez dio un salto mínimo, miedosa. A la altura del cinco ya no había forma de parar tanto impulso.
Tres, dos, uno... “Que sea lo que dios quiera”
La última vez que la vieron se estaba quitando la ropa. Decía, con la boca pequeña, que cualquiera se podía tirar desde aquel trampolín, que no existía el miedo, y mucho menos la vacilación. Al día de hoy, los astrónomos no dan crédito a las imágenes que les reportan los inmensos telescopios con los que juegan. Y desde la estación espacial internacional solo se transmite insistente y repetidamente: “Houston, Houston. Tenemos un problema”

P.D. Dedicado a Cristina "cosmonauta" que orbitará siempre por la blogosfera, aunque ella no quiera. Un beso guapa.

Frío

2010-01-18T15:33:00.000-08:00

Del latín frigĭdus, el concepto de frío hace referencia a la baja temperatura y a la sensación que se expresa ante dicho fenómeno. Dicho de otra forma, el frío es la ausencia total o parcial de calor.
Respecto a un cuerpo, el frío se refiere a que éste tiene una temperatura inferior a la ordinaria del ambiente.
La noción de frío está vinculada a la refrigeración (el proceso de reducción y mantenimiento de la temperatura de un objeto o espacio), la congelación (una forma de conservación basada en la solidificación del agua) y la criogenia (una técnica que se utiliza para enfriar materiales a la temperatura de ebullición del nitrógeno o, incluso, temperaturas más bajas).
Frío también es un adjetivo que se utiliza de manera simbólica. Una persona fría es aquella que muestra indiferencia, desapego o desinterés por algo o alguien.
Por otra parte, la palabra frío puede mencionar a lo que no tiene gracia o agudeza.
La idea de frío aplicado al sexo permite nombrar a las personas que son indiferentes al placer.
Y como no, frío teniendo calor, se da esas mañanas en que asomas la nariz por encima de las mantas y mirando a la ventana, solo ves cristales empañados.

Edith Piaf de paseo por Peña Mayor

2010-01-10T11:34:00.000-08:00

Quien nos iba a decir cuando llegamos a la cabaña donde pasaríamos el fin de año, que en vez del espíritu de la navidad o los restos del gordo Sta. Claus, nos daríamos de frente con el fantasma de Edith Piaf.
No fue fácil, antes tuvimos que pasar por un saltón y una muñeira, pero al final allí estaba. Quizá por la escorrentía de vino y sidra que circulaba por la estancia, quizá para mayor motivación de las danzantes, quizá para sosegar los ánimos de los aprendices de albañiles, que se afanaban en conseguir la oficialidad, quizá porque le apetecía salir un rato del cementerio de Pere Lachaise.
Yo no se porque se nos presento el fantasma de Edith Piaf a las faldas de Peña Mayor, pero me alegro de haber estado allí y poder asistir a ese momento en que esa gran señora de la Chanson francesa dijese por manos de Franchesco: “Cuidadin folkis que estoy aquí”

P.D. Post dedicado al Franchesco y a su gaita de rabil, que es como en Asturias se llama a la zanfona. Y como no, a Edith Piaf, porsupuesto.

Veinticuatro de diciembre

2009-12-24T07:13:00.000-08:00

Era otra noche mas de espuma y sal, de cañas aparejadas y viento favorable y Esther... Esther recorriendo la costa más pomposa que nunca: de arriba a abajo, de izquierda a derecha. Se sentía feliz y no era para menos, noches como aquella se daban pocas.
No hacia ni una hora que había salido del puerto, hora y media a lo sumo cuando restallo el primer relámpago. La sorpresa fue mayúscula. La tormenta venia por su espalda, a traición. En cuestión de segundos el cielo perdió todas sus estrellas, las olas se asemejaron a montañas y la espuma, a la nieve que se nos viene en cima como en un alud. Al poco estaba lloviendo y al poco mas diluviando.
Se sintió frágil.
Sufrió por Esther con cada sacudida.
Se temió lo peor.
A las cuatro horas de haber salido del puerto, el mar desapareció. El frío, la humedad, el viento, todo había desaparecido. Ahora navegaba tranquilo, a bordo de Esther entre un campo de flores. Mientras, la brisa lo llevaba hacia el horizonte.
Era un veinticuatro de diciembre cuando salio como cada noche a pescar.
Y como cada noche del veinticuatro de diciembre, mientras unos vienen, otros se van.

Rain dogs

2009-12-17T14:41:00.001-08:00

Dentro de un reloj roto, salpicando vino con todos los perros de la lluvia. ¿Taxi? Preferimos caminar, amontonarnos en un portal con los perros de la lluvia. Porque yo también soy un perro de la lluvia.
Cómo bailábamos y nos tragábamos la noche. Porque estaba madura para soñar. Cómo bailábamos lejos de las luces. Siempre hemos estado majaras.
El ron cae fuerte y fino. Llegamos antes que el basurero con los perros de la lluvia embarcados en un tren que naufraga. Dales mi paraguas a los perros de la lluvia Cómo bailábamos con la Rosa de Tralee. Su largo pelo negro como un cuervo. Cómo bailábamos y tú me susurraste, nunca volverás a casa

P.D. El texto es, mas o menos, la traducción de “Rain dogs” de Tom Waits y las imágenes están sacadas con un teléfono móvil, un sábado a eso de las tres de la mañana, mientras bajaba para casa aburrido de beber solo. Un Tom Waits cualquiera

Eduardo el cabezón

2009-12-10T07:14:00.000-08:00

Hola ¡¡Ah, eres tú!! ¿Te acuerdas de mi? Ya hace casi un año que nos conocemos En Marzo se cumple. Claro, igual no te das cuenta. Yo entonces estaba en otra fase. Más primitiva, más simple, más concreta, más ovárica. ¡Pero ya me ves! El tiempo pasa y el calor nos hace más grandes, más completos, más intensos. Aunque no creas... Todavía me queda por crecer, por evolucionar. Todavía no conseguí alcanzar la edad adulta, ese momento en que los besos arrecian y los cuentos se hacen realidad. Si, desde luego, tengo ganas de que llegue ese momento. Estoy arto de que todo el mundo me llame renacuajo, cabezón. No me gusta, lo odio. Espero el día en que se me presente alguien, a ser posible guapo, ¿o será guapa? Y con ansia me de un súper beso de tornillo, como aquel Arquímedes y su chica, y me saque de este mundo liquido. Igual eres tú el elegido. No se, por lo que veo estas muy interesada en mi persona. Igual hacemos buena pareja ¿Te lo imaginas? Que prefieres, besarme o que te bese. Si quieres pruebo ahora, aunque me parece que para que ocurra algo todavía tenemos que esperar. No creo que sea muy legal esta situación. ¿Me esperaras? ¿Descubrimos juntos nuestro futuro?
No te vallas, vuelve.....
Recuerda al menos mi nombre.................
Me llamo Eduardooooooooooooo.
Te esperareeeeeeeeeeeeeeeee.

In the park (Two) Sobre cisnes negros y otras premoniciones

2009-11-28T08:06:00.000-08:00

“El patito se introdujo incrédulo en el agua transparente y lo que vio le dejó maravillado. ¡Durante el largo invierno se había transformado en un precioso cisne! Aquel patito feo y desgarbado era ahora el cisne más blanco y elegante de todos cuantos había en el estanque.”

Malditos cuentos con moraleja. ¡Que se mueran los guapos!

In the park

2009-11-19T15:03:00.000-08:00

El infierno esta en el parque, entre los árboles y los setos recién podados, a la izquierda del monumento, rodeado de bancos.
Y el diablo que nos observa: implacable, despiadado, tenaz, imprevisible en sus actos, elocuente su mirada torva. Te estorba, te maldice, te susurra al oído que es el motor de tu historia presente, quien determinará la inmediatez de tu futuro, el que te perseguirá en el pasado.
El infierno tiene forma de barquillo y el demonio..., el demonio es un cisne negro hambriento y enfadado.

Las crónicas de Ljouwert

2009-11-13T16:08:00.000-08:00

Entre Oviedo y Ljouwert, en Frisia (al norte de Holanda) hay mas o menos unos dos mil kilómetros de autopista, día y medio de furgoneta, horas y horas de radio, música y conversación.

Esta historia comienza en el año 2008, la fecha concreta..., no la recuerdo. Lo que si recuerdo, es estar comentando la remota, inviable, imposible posibilidad de irnos a Luleå en la Laponia sueca, que era donde se celebraba el festival Liet aquel año, y unas horas después, cuando la fiesta llegaba a su fin, estar bañándonos en la playa de poniente en Gijón. Gran noche aquella.
Antes de seguir con todo esto, me parece que debería explicar que Liet Internacional es un festival de música que gira entorno a las lenguas minoritarias europeas, entre las que se encuentra el idioma asturiano, representado este año 2009 por el cantautor Alfredo Gonzalez, que participaba con la canción “La nada y tu”
Decía antes, que nuestra historia, la de Félix, Carlos y la mía, casi que comienza el año pasado, cuando Asturias es representada por primera vez en Liet por el grupo “Dixebra” que logra un importantísimo segundo puesto. Pero claro... ¿Laponia? ¿Circulo polar? ¿Avión? ¿Crédito bancario? Lo que si habíamos decidido en aquel momento, creo que fue antes de la undécima cerveza, era hacer la retransmisión en directo de lo que en Luleå sucediese, desde los estudios centrales de Radio Sele. Y claro, como el año pasado quedamos con ganas, este año que era más cerca y por lo tanto más accesible, decidimos presentarnos en el lugar de los hechos incluso sin invitación, cosas que tiene el directo.
Conseguir salir el jueves 29 de octubre de Oviedo, nos costo no pocos quebraderos de cabeza (conseguir días en el curro, hacernos casi expertos en técnica de radio, robar un par de farmacias, acreditarse, sablear a las madres, convencer a la dueña de la furgo, a la novia...) Pero como decía aquel: el que la sigue la consigue y tanto fue el cántaro a la fuente que al final se termino comprando un bonobús, cosa que nosotras no necesitamos porque Laura, a la que nunca se lo podremos agradecer bastante, no tuvo ningún problema en prestarnos la furgoneta que nos llevaría hasta Holanda, concretamente al pueblo de Ljouwert.

Seis y media de la mañana y comienza la aventura. La intención es presentarnos en Ljouwert y realizar la retransmisión en directo para Radio Sele, del festival musical Liet internacional cueste lo que cueste. En ese momento la radio solo puede retransmitir vía internet, y realmente no sabemos que es lo que nos vamos a encontrar allí. Quien dijo miedo.
Hasta llegar a Ljouwert, día y medio de Furgoneta. Autopista, autopista y mas autopista, donde por cierto es imposible tomarse una cerveza. Muchas y muy atendidas áreas de servicio, pero imposible tomarse una cerveza ¿Que será de aquella asombrosa poción mágica que a los galos les daba una fuerza sobrehumana? ¿No dicen que en Bélgica se hacen los mejores brebajes de abadía? ¿Y de la libertad que existe en Holanda? Si empezamos así, mal vamos.
¡¡Tremenda pechada de viaje que nos estamos metiendo, solo esperamos que merezca la pena y salga una retransmisión de ....., bueno eso.

Como es de suponer, y con los antecedentes que tenemos, decidimos llamar antes de llegar el viernes por la tarde a nuestro contacto dentro de la organización, que no es otro que uno de los coordinadores, Onno Falkena. La primera idea, es preguntarle por algún sitio para ducharse, aunque las intenciones ocultas que llevamos, es que nos consiga un sitio donde dormir y si se puede, y si es posible, hasta de comer ¿morro? Pero lo único que conseguimos de este hombre es que nos diga que va a haber una recepción para los participantes del festival y que nos llamara con lo de la ducha. Mmmmmmmmmm, lo de recepción suena a cena... Al final Ono no llama (Y eso que tiene nombre de compañía telefónica) y nos tenemos que buscar la vida para pasar esa noche, con un furgón grande que te cagas, en un pueblaco donde lo que mandan son las bicicletas y brillan por su ausencia los aparcamientos.
Primer conato de tensión: que no, que por allí no se puede, que nos dijeron que por el otro lado ¿qué fue ese dedo que nos enseño ese buen señor al que casi atropellamos? ¡¡Joder, es la tercera vez que pasamos por aquí!! Pregunta tio, pregunta de una vez. Mira chaval, si quieres conduces tu y miras haber si lo puedes hacer mejor, no puedo ir pendiente de si es dirección prohibida, de las bicis y del jodido plano, bueno vale, calma, respiramos y continuamos.
Si tuviera o tuviese que dar una opinión sobre los y las Ljouwertianas, primero diría que son amables, razón de ello lo demuestra el que un tío nos hiciera seguirle para llevarnos al hotel donde al final nos quedaríamos. Tres puntos para aquel pavo. Por cierto, por si no lo adivinasteis, el hotel corre de nuestra cuenta, menos tres puntos para Ono.

la calle de nuestro hotelito

Duchadinos y reconfortaos por un par de cañas tranquilas, vamos en busca de una cena merecida, una cena gratuita, una cena donde seguro no pasaremos desapercibidos ya que nadie cree que vallamos a aparecer. Incluso la delegación asturiana flipa un poco, mas cuando se enteran de que estamos allí con la unidad móvil para retransmitir en directo el evento. Aquí son diez puntos para nosotras.
La entrada en el salón es triunfal, ya que llegamos casi al final de los discursos de bienvenida al festival. Tres elementos a quien nadie conoce, salvo unos pocos, con cara de hambre y sonrientes ¿Pero es posible que sea verdad? ¿Y estos? ¿Donde nos sentamos? ¿Cuando se cena? El primer susto que recibimos, yo al menos, es cuando deciden sentarnos por separado ¡¡¡NO!!! ¡¡¡Imposible!!! Mis nervios, mal templados, sufren un colapso. Mi inoperancia para los idiomas es tal que me aferro a mis dos compañeros con ojos de cordero degollado “No me dejar solo por favor”, aunque al final todo queda en un susto, ya que conseguimos sentarnos todos a la misma mesa y para colmo con unas cuantas fichas para cambiar por bebida. Al final todo va sobre ruedas.
La situación es la siguiente: músicos, organización y periodistas sentadas en un puñado de mesas, todas en alegre chanza y esperando por la cena. Nosotras sentadas con la cantante de Niza, junto a algunos de sus acompañantes; un chico que decía ser de la CNN y otra pareja de algo así como de la comisión europea para no se que, vamos que no me entere bien de quien eran. Al final cenamos y bebimos, quedamos con la representante de Niza para hacerle una entrevista que nunca se realizó y pasamos al segundo acto, agotar las fichas que nos dieron e intentar conseguir mas, menos mal que Felix es previsor y viene cargando desde Oviedo con una saludable y animosa botella de ron. Al final, yo paso media hora solo con el tipo de la CNN en grata conversación: “¿A que güelen las nubes? My name is... ¿and you? Si tío, tengo el culo cuadrado de tanta furgoneta, ¿no te quedaran mas fichas para tomarnos una caña?
La velada la rematamos yendo a la tienda de café y descubriendo que la noche holandesa no desmerece nada de la nuestra. A las cuatro y media de la madrugada decidimos retirarnos a nuestros aposentos.
La mañana del sábado es esplendida, fría pero soleada. Nuestra intención en el día de hoy es buscar un sitio donde dejar la furgo, darnos una vuelta por el pueblo y dirigirnos al teatro donde se va a celebrar el evento musical y prepararlo todo para la retransmisión de la noche. Para dormir ya hicimos nuestros contactos con Alfredo y su banda y es posible que durmamos en “el barco del amor”, nombre con el que bautizamos al hotelito que tenia Alfredo.
Después de dejar la furgoneta en el parking de una empresa donde no trabajan el fin de semana y por lo tanto es gratuito ¿Serán capaces de cobrarles a los currelas por dejar su coche allí mientras trabajan? Nos dirigimos a la oficina de turismo que vimos el día anterior. Souvenirs, comprobación de que allí saben mas bien poco del festival y preguntar la ubicación de la sede de estudios Friulanos, mas bien tienda , donde Carlos, como productor y representante de la Xunta pola defensa la Llingua en esta aventura, tiene interés en conocer.

Todo sigue un orden. Turismo y trabajo. Y para todo hay tiempo. Ya son tres los días que no nos separamos las unas de los otros y eso empieza a pasar factura. La primera en la comida, y no por tener que pagarla. Al parecer, el teatro donde se va a celebrar la gala es una especie de... Bueno, no se de que es especie, pero comprobamos que la gente iba y venia y cogía comida de una mesa y comía y se iba y se servia un café y a Félix no le dio mas que por tocarle la comida a Carlos y Carlos monto en cólera y Félix también comió y a mi me apetecía una cerveza y que dejaran de discutir y que se fueran los nervios. Y en eso apareció Lisardo Lombardia.
Lisardo era, antes por lo menos, la persona encargada del club de prensa del periódico La Nueva España en Oviedo. También uno de los responsables del sello Fonoastur. Desde hace tiempo es el director del festival celta por excelencia, el festival de Lorient. Y en esta ocasión, la persona encargada de representar a Asturias dentro del jurado del festival Liet. Por lo tanto, nuestro pistoletazo para desembalar los micrófonos y ponernos a la faena.
La tarde transcurre “tranquila”, nos tomamos unas cervezas con Alfredo, comprobamos que la técnica funciona bien, nos tomamos otras cervezas en el teatro y esperamos que Alexei Kozhemyakov, representante del Consejo de Europa para las lenguas minoritarias haga acto de presencia, queremos hacerle una entrevista. Entre tanto, ni rastro de nuestro contacto Ono que es el que nos tiene que decir donde nos tenemos que colocar (suena bien esto).
Alexei no aparece, Ono no aparece y esto esta a punto de empezar. Daniel con los nervios destrozados, Félix enfadado con un tío de la organización y Carlos... Bueno, Carlos a lo suyo.
La hora de comienzo de la gala esta pensada para las ocho y media y yo quería empezar con la retransmisión a las ocho y cuarto por lo menos. Son las ocho menos cuarto y el jodido Alexei que no aparece ¿Y el cabrón del Ono? Ono en casa.
A menos cinco aparece Alexei. Venga rápido, la entrevista. A y cuarto aparece Ono y nosotras todavía con Alexei. Yo catatónico. A y veinticinco despachamos a Alexei pero todavía no sabemos donde nos podemos poner (Ya no suena tan bien) Cuando son menos veinticinco y con Alfredo y su banda saliendo al escenario contactamos con los estudios centrales de Radio Sele y yo que me quiero morir. A partir de aquí y hasta el final de las actuaciones, un directo caótico y abarullado (al menos a mi me lo parece), con discusión de Félix y Carlos de por medio. Para colmo de colmos y como parece ser que estamos poco nerviosas, en el descanso para las votaciones decidimos romper los moldes y micrófono en ristre bajar al hall y ante la sorpresa generalizada de todo el mundo empezar a hacer entrevistas. Como se reía la peña viéndonos trajinar. De que mala hostia nos pusimos cuando nos ponemos a entrevistar a Ono, fue entonces cuando se dio cuenta de que estábamos allí realmente para “hacer radio”, al ver que el muy cabrón habla perfectamente portugués, no hace falta ni traducirle ¿será perro? Después de esto, el caos. El descanso se suponía que no iba a ser muy largo y al final duró hora y media. El teléfono que estábamos usando que se queda sin batería. Las cervezas que se acaban. Al reanudarse de nuevo el evento, Alfredo queda el noveno. A todo esto, Félix sigue enfadado porque no le dieron las letras de las canciones, ni la información de los grupos ni nada. Aunque no se yo como lo iba a leer porque estando como estamos en la última fila del gallinero y a oscuras, pues ya me diréis. Félix que se vuelve a enfadar porque todo acaba y no nos dan la luz para recoger. Carlos que tiene un virus en el portátil y yo.... Relajado. Por fin se acabo y ya no hay mas nervios. Casi cuatro horas de directo y ya está. Trece medios informativos acreditados (sin contarnos a nosotras) entre los que se encuentra la CNN y tienen que ir tres alincuencanos a enseñarles como se hace radio en directo. Podemos sentirnos orgullosas. Realmente lo estamos.

Con los nervios se nos olvido hacer fotos de la retransmisión

Lo que sigue después de esto casi que ya no importa. Fiestuqui con la gente del festival en un barco amarrado en uno de los canales de Ljouwert y remate de la noche durmiendo en el barco del amor. Son las cinco y media de la madrugada y solo nos quedan dos mil kilómetros para llegar de nuevo a casa. Ah, por cierto. A la vuelta conseguimos ver la torre Eifel, por fin supimos para donde mirar.

el barco del amor

el bar de la fiesta

Agradecimientos: Por supuesto queremos agradecer públicamente a Radio Sele, donde algunas tenemos programa, la confianza que depositaron en nuestras personas para fiarse en que no rompiésemos ni perdiésemos nada de los equipos técnicos que llevábamos. A Laura Lago gracias infinitas por prestarnos el medio de locomoción. A nuestras madres por sufragarnos algunos de los gastos. Al ron Varadero por insuflarnos ánimos en los momentos de mas angustia. A nuestras chicas, que saben que somos buenas personas. Y a Todas las que pacientemente nos estuvieron aguantando durante las cuatro horas que duró tan magno evento. Así mismo, queremos agradecer a Alfredo González, Jhonny y toda la banda, por soportarnos, convidarnos a cerveza y prestarnos los camarotes del barco del amor. Y yo personalmente quiero agradecer al Félix y al Carlos por darme la oportunidad de pasar tres días de la hostia recorriendo Europa.

Liet Internacional

2009-10-27T07:10:00.001-07:00

Ya tamos preparaes y cola maleta fecha. ¡Pa Frisia!

Cuando el amor berra así, de esta manera, uno no se da ni cuenta...

2009-10-22T15:03:00.000-07:00

Son como las siete de la mañana, cuando llegamos a lo que será nuestra atalaya durante este amanecer.
No se para vosotras, para mi, el pronunciar la palabra “atalaya” me trae recuerdos de Felix Rodriguez de la Fuente y su Lirón Careto. Incluso si me esfuerzo, de los pesaos que venden la palabra de dios puerta a puerta. Je, que cosas.
Sigamos.
Pablo, que hoy oficiará de guía experimentado, nos comenta que en el lugar donde nos encontramos, el día anterior pudieron verse cruzar unos cuantos machos. Aunque nos previene y con la boca pequeña nos dice, que como hoy no berran tanto como ayer, que no esperemos gran cosa
Poco a poco va amaneciendo. Varios bramidos en frente, un par de ellos a nuestra derecha y uno tímido a nuestra espalda, el que nos dará la alegría.
Con el sol ya varios centímetros por encima del la línea del horizonte vemos la primera hembra. Está tan mimetizada entre los helechos secos que promueve la discusión de si será o no será. Pero no es hasta unos minutos después, que vemos al timidin entre unos árboles, corriendo a media ladera, fogoso detrás de una nueva hembra. Otras cuatro le siguen. Él intenta, intenta pero no consigue gran cosa; lo único, mantenernos atentas durante una media hora, el tiempo necesario para hacer las chanzas oportunas y decidirnos a subir a la cumbre de Peña Mayor. Las ganas de ver y sentir a los venados berrar, las sustituimos por los bramidos que damos nosotras cuesta para arriba, queriendo aprovechar al máximo el día que se avecina.

P.D.: El tiempo de celo de los Venados va de septiembre a octubre y es durante ese espacio que se les suele sentir al amanecer llamando la atención de las hembras con sus bramidos. Si se tiene suerte, también se puede ver y oír como se pelean entre ellos. Vamos, mas o menos como nosotros, lo único, es que nuestro tiempo de celo dura de enero a diciembre.

Alfred

2009-10-15T06:20:00.001-07:00

Recuerdo el día en que conocimos a Alfred. Un día deslucido, con el sol arrinconado por las nubes y la mar no queriendo dar una oportunidad a aquellos minúsculos aprendices de surfistas, con sus tablas y sus neoprenos, atentos a las indicaciones del profesor en aquella arena húmeda y fría.
Nosotras, por nuestra parte, nos dedicábamos a pasear entre las dunas de la playa, deteniéndonos cada poco a observar el devenir de la vida, escapando del tedio de aquella mañana gris y aburrida.
En un primer momento no nos dimos cuenta de su presencia, la cámara silo se fijaba en los juncos y en el movimiento del agua, pero allí estaba, mimetizado. Fue después de un rato cuando lo sentimos mirarnos arrogante, en actitud chulesca, bacilón, con un punto de altivez y en gran medida resuelto a dar el espectáculo.

Por lo que mas tarde nos contó, pertenecía a una familia acomodada. Había nacido en un mullido nido de plumas, virutas, líquenes y demás elementos susceptibles de ser usados en la dignidad de un hogar. Se jactó también de tener una innata virtud; ya desde pequeño, tocaba en demasía los güevos. Al ser el primero en nacer con respecto a sus hermanos y hermanas, aprovechaba para pasearse por encima de sus ovo-receptáculos, con el único y simple propósito de demostrarle a sus progenitores que él estaba por encima de todo, y sobre todo, de todos.
A estas alturas, el crédito que le estaréis dando a estas palabras, debe ser proporcional al que nosotras le dimos en aquel momento a aquel pato insultantemente insolente. Pero que queréis, después de descubrir la capacidad verborreica de Alfred, como que nos daba un poco igual si lo que contaba tenia sentido o no, ya era suficientemente raro estar allí en medio escuchando hablar a un pato.
Cuando ya la confianza fue mutua, Alfred nos explicó que estaba en esa edad peligrosa donde la soledad limita al norte con el afán de crear una familia y al sur con el pertinaz deseo de ser libre todo el tiempo posible. Sin contar con que el este tiraba de él con instintos migratorios, mientras que el oeste le empujaba por su parte al acomodaticio bien estar de esa pequeña laguna en la que se encontraba.
Al final, como queriendo zanjar la charla y sin mas preámbulo, nos despidió con un adiós muy buenas y se fue entre risas.
Como comprenderéis, nosotras tardamos un rato en reaccionar y en ese breve espacio de tiempo volvió a aparecer y nos espetó a modo de excusa:”prefiero esconder la cabeza, antes que como vosotras, meter la “pata”, y resalto esta palabra, hasta el fondo”.

Al final del día y tras mucho mirar las fotos que nos había dejado hacerle, caímos en la cuenta de que se había estado riendo de nosotras todo el rato. Alfred en realidad era Mildred, aunque eso si, igualmente arrogante, bacilona y con un punto de altivez.

De cuando eramos jovenes III. El desenlace

2009-10-05T13:09:00.000-07:00

Ya del alba al despertar, yucaidi, yucaida. La mañana clara esta, yucaidi aida.
Todas las mañanas irremediablemente a las ocho. Hiciese frío o calor, lloviese o estuviese el sol en todo lo alto, nos despertaban con esta tonadilla tan... ¡Como la llegue a odiar!
“¡¡Vamos holgazanes, mirar que día tan esplendido hace!!
Ya te podías meter el día por...”
Todas las mañanas durante al menos quince días.
Hay que decir que de esto ya hace unos años, no obstante hay cosas que no cambian.

Bajo el influjo de unos cafés, unas galletas, una tapina de jamón y unos irreductibles fosquitos que logran levantarnos el animo, tal vez alicaído por la ingesta alcohólica de anoche, elucubramos sobre el puente romano que tenemos frente a nosotras, testigo sin duda de otras historias, de otras aventuras que imaginamos maravillosamente imperiales. Hace ya mucho que las últimas sandalias romanas pasaron por aquí y aún sigue en pie, tan sólido como antaño; tan sólido como el pan que compramos y que nos deja con la boca abierta por su peso. Estamos tan acostumbradas a comprar pan relleno de aire, que ahora, con esta contundencia cocinada en horno de leña, no damos crédito a lo que se nos engaña en la boutique del pan.

El camino que nos queda a partir de aquí, es la única dificultad física que nos vamos a encontrar en todo el recorrido. El puerto de Vegarada. Y es con estos pensamientos en la cabeza (¿Ana Moro en que pensara?), que dejamos atrás este valle de lobos. Quito de mi mente, pues aún esta en pie el chalet donde ocurrió, aquel día en que alguien, yo no, robó aquella flor para entregársela a la chica que ahora está conmigo (na na nanana). Cambio aquel recuerdo por el de la misma chiquilla corriendo carretera alante llorando, chillando y volviendo a llorar por querer irse con su padre. Pienso en las cuestas del puerto igual que recuerdo la poza donde nos bañábamos, en las piedras pintadas con el nombre de nuestro grupo, en las noches de fuego, en el escaqueo de nuestras obligaciones, en Getino, dueño de uno de los bares de Cerulleda, en Redipuertas, que nombre mas guapo.

Como nuestra máxima es tomarnos las cosas con calma, detenemos nuestro pedalear en cuanto se inclina un poco la carretera. Y no por estar cansados que conste; si no porque recordamos también que en la zona en la que estamos ahora se encuentran ¿las cascadas del infierno? ¿las pozas del infierno? Felix, mas friolero que nosotras decide continuar, sin duda algún gusanillo le esta picando, por tanto somos Ana Moro y yo las que disfrutamos de un exiguo baño en las gélidas aguas del Curueño, que por ser río de montaña en estos lares, casi podemos llamar reguero.

Las cascadas, o pozas, o como quiera que se llamen, son dos bañeras encajonadas en la misma tierra tras años de erosión. Como diría aquel, dos remansos de paz, que escondidas de la carretera están tal y como las recordamos. Esperamos que sigan así por mucho tiempo.

Con el frescor del baño y solo, Ana va dedicándose a recoger romero, afronto las cuestas que me separan del alto de Vegarada, deteniéndome de vez en cuando a hacer alguna foto y también renegar de la desolación que significa una estación de esquí, en este caso la de San Isidro.
Que pensamientos mas hipócritas se me pasan por la cabeza, debe ser el sol, ya que en invierno y con el monte cargado de nieve, soy el primero en disfrutar del deporte del esquí.

La puerta de Faro, el Faro Huevo, el Oso. Todos estos picos al alcance de la mano. Ya estamos arriba. De aquí, todo para abajo.
¡¡¡Ana Moro!!! Tiranos una foto que esto es para celebrar.

Aunque mi primera idea es pasar aquí otra noche mas, decidimos bajar. Es temprano y si se nos da bien, podemos estar a una hora prudencial cada cual en su casa y el señor en la de todas. Así que sin mas preámbulos y después de cerciorarnos de que el coche también puede venir detrás de nosotras, eso si, con mucho cuidado, iniciamos el descenso.
Como explicar lo que se disfruta una bajada en bicicleta de unos diez quilómetros por una pista de tierra. Todavía hoy, mientras escribo estas líneas, me tiemblan los brazos.

Tres días y dos noches de disfrute cicloturista. Tres días de recuerdos intensos para mi, tres días de reencuentro con un río, el Curueño. Dos noches de estrellas fugaces y deseos en silencio. Tres días y dos noches que serán mis próximos recuerdos durante una temporada.

P.D. A poco que vos guste la bicicleta y por no tener apenas dificultad, esta es una aventurilla del todo recomendable y la parte del Curueño sin duda lo mas guapo, al menos para mi.

De cuando eramos jovenes II

2009-09-26T09:39:00.000-07:00

Amanece que no es poco... y me acuerdo de la luz tan maravillosa que había todas las mañanas, de cuando adolescente y peleón salías de la tienda de campaña y resoplabas y escupías aquel: “tremendo día de calor que va a hacer hoy”.

Esta mañana se parece mucho a aquellas, solo que esta vez nos basta con abrir los ojos, no tenemos que salir del saco para descubrir la luminosidad del día, esa limpieza en el ambiente que nos abre el apetito y nos recuerda que necesitamos la primer dosis de cafeína. Por aquel entonces, después de levantarnos, íbamos a lavarnos con el agua helada del Curueño. Hoy, con mas años y experiencia, solo un dedo toca el agua de la cantimplora y con el mojamos consecutivamente el ojo derecho y el ojo izquierdo. Ya tendremos tiempo de acicalarnos mas tarde.

(Suspiro)...aquellos maravillosos años... También hoy como entonces, recordamos las hazañas de la noche pasada, aunque en este caso, mas que hazaña, sea sorpresa. Porque sorpresa debió ser lo que llevaron los guardias cuando vieron un coche “rosa” con matricula de Oviedo tirado en un arcen en medio de la nada castellana. Como sorpresa les debió de resultar oír aquellos ronquidos detrás de la línea de árboles mientras bajaban a comprobar que pasaba. Me conozco roncando y por eso no me extraña que no nos dijesen nada.
Llegamos a la Vecilla agradecidos de haber desayunado al gusto y ya con los rayos caniculares dándonos de lleno en la espalda. Como si lo hubiésemos planeado, nos plantamos allí a la hora exacta de nuestra primera visita espiritual: “un par de botellines por favor”.

Recuerdo este pueblo como un cruce de caminos polvoriento, un lugar achaparrado, como queriendo escapar del sol, feo. Hoy día sigue igual, incluso peor, ya que es atravesado constantemente por los camiones que sacan el material de la construcción de la nueva carretera que sube a San Isidro, no nos importa, la Vecilla es el punto de encuentro definitivo con el río Curueño, a partir de aquí ya no lo perderemos de vista y recorreremos junto a el la parte mas guapa de todo el recorrido.
Aquí comienzan las hoces que llevan el mismo nombre que el río y tanto Ana Moro como yo (saber lo que piensa Felix es mas difícil de adivinar) llevamos el mismo pensamiento en la cabeza: “¿En qué poza nos bañaremos?”, además, el calor ya aprieta y es necesario buscarse una sombra que nos cobije de la modorra de las peores horas del día. Seguimos sin tener prisa, para que.

La carretera que atraviesa estas hoces es espectacular, encajonada entre montañas y haciéndonos cambiar constantemente de mano. La de puentes que tuvieron que construir estos romanos, ahora la mayor parte mal reconstruidos o directamente inexistentes; aunque pensando en el que todavía sobrevive en el pueblo de Valdelugueros podemos hacernos una idea de lo importante que esta ruta debió ser para el imperio.

A la altura del cruce para Valdeteja, nos acordamos de Richard, cuando nos contaba que en el bar del pueblo hay una foto donde se da fe del paso de Vigo Mortensen por aquellos lares un invierno que se perdió por allí. El bar, para nuestra desgracia lo encontramos cerrado, cosa que no ocurre con los de Tolivia y Valdelugueros, pueblos a los pies del monte Bodón, ¿Dije ya que fue la primer gran montaña que yo tengo subido?

Nuestra ruta de hoy termina aquí, al este del edén, entre tragos de cerveza y ginebra con limón, amparados por un plato de patatas, güevos y chorizo en lo que antaño fue el cuartel de la guardia civil, ahora reconvertido en hotelito de a mucho por habitación. ¿Será esta otra noche de estrellas fugaces? ¿Se habrán pasado los datos unos guardias a otros? Hasta mañana. Que durmáis bien, que soñéis con querubines gorditos y tocando arpas celestiales que mañana, ya veremos lo que hacemos.

De cuando eramos jovenes I

2009-09-21T10:22:00.000-07:00

El tiempo pasa y... No hay duda, nos vamos poniendo viejos.
Por fin tuve la oportunidad de recuperar aquellos recuerdos de cuando mas joven iva de campamento con Fredi “el mono”, Juan “el banano”, con Jesule, Yeyo, con Agus “el Pingüi”. De cuando conocí a Ana Moro.

Pero no, parar, no va a ser esta una historia de la puta mili, no es esa mi intención. Tampoco lo fue cuando surgió la idea de recorrer a contracorriente parte del río Porma y la totalidad del Curueño. La única intención, lo que se escondía detrás de esa aventura bicicletera (acompañado de la propia Ana Moro y de Félix Lillo) era volver a un paisaje lleno de recuerdos donde aparecía el pueblo de la Vecilla, las juergas en el bar Central de Tolivia, la escapadas nocturnas regadas con menta y cerveza en Valdelugueros, las carreras detrás de las chicas por entre las tiendas de campaña, el Bodón mi primer gran montaña.
No hay duda, nos estamos haciendo viejos.
Convencer a Felix para que nos acompañara, no supuso mucho problema. El, que es un gran ciclista urbano, enseguida imagino el disfrute que podría ser pedalear por tierras castellanas y mas cuando le aseguramos que no llevábamos prisa ninguna y que San Miguel o San Mahou o Santa Estrella, nos acompañarían durante todo el recorrido.
Otra cosa fue convencer a Ana Moro “¿Unas vacaciones por Tolivia y Lugueros? No doy crédito” Sin duda, el punto de inflexión para terminar de convencerla fue proponerle servirnos de soporte técnico y anímico conduciendo nuestro coche.

Salimos de Oviedo un lunes temprano. El Caleyu, Mieres, Puente de los Fierros y las primeras rampas del puerto pajares. Entre cabezada y cabezada (hasta León vamos en tren) se van sucediendo las estaciones y los paisajes. El tren necesita su tiempo y nosotros lo tenemos. Pensando en la dejadez que sufre la guapísima estación de Campomanes contemplamos la inmensa mole del macizo de la Ubiñas, que se levantan por encima de los dos mil metros del suelo, y en Pola de Gordón se me va la cabeza a la mas tierna infancia (pronto empezamos) cuando junto a mis hermanos y mi hermana, mi padre y mi madre, recorríamos lo pinares cercanos o nos íbamos a bañar al río. Otro río que no es el que buscamos.
Ya estamos en León. Y es aquí donde realmente nos damos cuenta del verdadero significado de este viaje. Y todo por ver un montón de peregrinos que iban en sentido contrario al nuestro. Para mi, será un viaje a contracorriente de la edad para volver a encontrarme con algunos viejos fantasmas que algún día pasaron por mi vida. Para Felix, seguro que será un viaje iniciático en el placer de descubrir el placer de pedalear fuera de la ciudad. O no. Y para Ana Moro... Bueno, Ana Moro iba haciéndose a la idea de pasar un par de días por la montaña leonesa.

Los primeros kilómetros son tediosos, mientras buscamos la postura adecuada para que nuestro perineo no sufra, los camiones que pasan a nuestro lado juegan a absorbernos y meternos bajo sus ruedas, menos mal que no son muchos kilómetros. ¡Que placer da pedalear por carreteras comarcales! ¿Lo celebramos Felix? Llegó la hora de empezar a encomendarse a nuestros santos particulares.
Las choperas y los alisos que vamos dejando a nuestra izquierda nos dan fe de ir remontando el río Porma, aunque si fuera por el, tendríamos claro que nos podrían zurcir. Las acequias que riegan los campos de cereal y los maizales es la única agua que vemos por el momento.

Tierras del norte de Castilla, secaderos de mineros asturianos, alivio de silicosos. Pola de Gordón, la Robla, la Vecilla, Valdelugueros, Valdeteja, Valencia de don Juan, la Bañeza, señores ¡y señoras! Que van a sus quehaceres diarios en bicicleta, la panadera que pita al entrar en los pueblos, cortinillas de macarrones a la entrada de las casas, nidos de cigüeña abandonados, los bares desiertos... Estamos en pleno agosto y el calor es intenso, pero no importa ¡¿Que mas nos da comparado con la inmensidad del mar?!

No existen las metas impuestas, no tenemos prisa. Lo que importa es disfrutar cada kilómetro.
Y kilómetro a kilómetro, cerveza a cerveza, pedalada a pedalada, nos reunimos con Ana Moro. Si Felix y yo nos parecemos a D. Quijote y Sancho Panza a lomos de nuestras monturas, Ana Moro... Bueno, Ana Moro empieza a disfrutar del viaje.

En Cerezales del Condado, se encuentran las corrientes del río Porma y el Curueño, también la que será mi desilusión en esta aventura. No se porque, pero en mi imaginación y en este punto, nos tendríamos que dar de bruces con la historia de dos grandes ríos. Y sin embargo, lo que nos encontramos es un gran entramado de obras de acondicionamiento de la vía principal que va a San Isidro. Vamos, lo que viene siendo la construcción de una carretera general ¡Puto plan Ñ y puto progreso especulativo!
Al final, cuando la tarde languidece, renacen las sombras y ya por fin estamos subiendo el Curueño.

¿Por qué seremos tan beatas? Renegando por no haber llegado un día antes al pueblo en que nos encontramos, último día de fiestas, nos sentamos a la mesa del único bar que vemos abierto y nos disponemos a asistir a una situación cuanto menos surrealista.
Que a donde vamos, que de donde venimos, que que gran hazaña, que no nos preocupemos porque al tipo lo consideren raro, pero es que tiene la capacidad de poder hablar con los duendes. Que donde vamos a dormir, que prefiere conversar con el intelectual (Felix), que de Mieres se acuerda de la gran tradición que existía de jugar al parchís ¿?, que se sabe una canción que dice: “hare Krishna, hare, hare...”
¡Dios, otra cerveza por favor! ¿Que más pedir después de esto? Quizás lo típico: una noches estrellada previa a las lagrimas de San Lorenzo y la súplica para que Felix se quite las gafas, ya que cada vez que lo hace, Ana Moro y yo vemos alguna estrella fugaz, mientras que a el, que no ve ni torta sin ellas, no le queda mas remedio que quedarse dormido. Nosotras le seguiremos a pasos agigantados.

Ay, ay, ayay, canta y no llores

2009-09-14T07:48:00.000-07:00

Las condiciones que ponían en el programa de radio para el segundo relato veraniego eran, como en el anterior, que no excediera de las trescientas cincuenta palabras y que incluyese las palabras clave “camping completo”.
Para esta segunda y última aportación, escogí el titulo que lleva este post “Ay, ay, ayay, canta y no llores”

Los mariachis entraron con gran fanfarria al recinto, desgranando notas rancheras por doquier, mientras los allí presentes no daban crédito a lo que estaban viendo.
Primero atacaron “la del coche colorado” mientras enfilaban por la calle principal; después de un par de paradas ante lujosas tiendas, torcieron a la izquierda machacando a guitarrazos y uy, uy, uys a “Adelita”. Parecía que la estuviesen buscando, incluso hubo quien creyó que la habían encontrado cuando por mas de un minuto permanecieron junto a una muchacha, pequeña y morena, que tal parecía venida de la misma selva Lacandona.
Tras las notas de “yo soy el rey” hicieron un nuevo requiebro, esta vez a la derecha, y qué sorpresa cuando se oyeron aquellas voces que venían de la entrada: el coro, pensaron unos; un espontáneo, pensaron otros. Y todos estaban equivocados. No era sino el muchacho que a aquella hora estaba encargado del complejo, y que venía con gesto airado y gritando: ¡Oiga, oiga, que el camping está completo! A lo que los mariachis contestaron: Pero qué dices muchacho, nosotros no venimos a acampar, sólo a ganarnos unas monedas. Y el chiquillo, perplejo, sólo fue quien a balbucear: yo pensaba que eso que traían en la cabeza era una tienda de campaña.
Y claro, no pudo ser otra la respuesta: “de piedra tengo la cama, de piedra la cabecera...”
¡Qué explosión de risas! ¿Qué azaroso rubor adolescente!
No cabe duda, que aquella noche, los mariachis consiguieron dormir en cama blanda. Las monedas aportadas después de tan exitosa actuación fueron tan abundantes que hasta el muchacho se llevó su parte, llegando ellos a conseguir un cobijo menos populoso que un camping de playa.

Día de playa

2009-09-10T06:18:00.000-07:00

Durante el mes de agosto, una emisora estatal y de contenido cultural, programó un concurso de relatos veraniegos para aficionados. El premio, un lote de libros, que no esta nada mal en estos tiempos que corren de carestía monetaria. Por tanto, la invitación estaba echa; todas las semanas se pedía un texto de no más de trescientas cincuenta palabras y donde tenían que aparecer las palabras que ellas indicaban.
A mí, que por supuesto me gustan según que retos, me convencieron para participar y ni corto ni perezoso les mande un par de textos, los correspondientes a las dos primeras semanas.
Ni que decir tiene que ninguno de ellos eran merecedores de nada, pero ahí están. Por tanto, los dos siguientes post incluirán los relatos que el que suscribe envió un buen día a la radio.
Para este primer relato, lo que se pedía que apareciese dentro del texto era “quemadura solar”. Yo lo titule como “Día de playa” y dice así.

No, ¿por qué yo? Que yo sepa, en mi pasado no cometí pecados reseñables. Bueno, quizás algún desliz. Como con Dolores, mi vecina ¡qué gran cuerpo tenia Dolores! Posiblemente aquel día al paso por aquella parada de autobús en que mi coche no pudo esquivar aquella mini piscina de agua estancada; no creo que fuesen para tanto tales insultos, desproporcionados me parecieron comparándolos con el echo en sí de mojar “un poco” a cuatro transeúntes.
Puede ser también, que no me portase adecuadamente con aquel bicho, aquel monstruo, aquel chucho descerebrado que no hacia otra cosa que dejar sus necesidades en cualquier esquina por la que yo pasase. Igual el laxante debería habérselo dado a su dueño, es verdad, pero...
¿Pero por qué yo? ¿Por qué tengo que ser yo el que me abrase en este averno, el que me incendie en este infierno de arena? ¿Arena?
¡Niño, maldita sea! ¿No te enseñaron que no hay que molestar con la pelotita? Mira como me has puesto gamberro.
Al menos me despertó de la pesadilla que estaba teniendo, casi que me sa... ¡hay, pero... como escuece!
Madre de dios, ¡pero si estoy coloradísimo, si parezco un...!
Abrasado, estoy abrasado y encendido, esto no se yo si no excederá la quemadura solar y pasara a ser algo mas grave. Bueno, al menos con la siesta que me he echado, no tendré que preocuparme de no poder dormir esta noche y podré dedicarme a planear lo que le aré a ese vecino roncador que me atormenta noche si y noche no.

Razones de mas para no querer empezar a trabajar XXXIII

2009-09-04T11:47:00.000-07:00

Razones de mas para no querer empezar a trabajar II

2009-09-02T13:07:00.000-07:00

Razones de mas para no querer empezar a trabajar I

2009-09-01T13:10:00.000-07:00

P.D.: Imagen cedida por David Ripol

Que trabaje Rita

2009-08-04T12:29:00.000-07:00

Después del lunes siempre vendrá el martes

2009-07-27T06:05:00.000-07:00

Solo es lunes y yo ya arrastro los pies por el taller, barro el suelo con los playeros mientras echo de menos las sandalias, la cama, la playa.
Lunes. Ya se que queda menos para que llegue el viernes, pero no deja de ser lunes. El último lunes del mes julio. El jodido lunes, aunque cada vez queda menos. ¡Mmmmmmmmmmmmmm! Vacaciones, cerrado por descanso, volvemos mas tarde, en este momento no esta, vuelva otro día, stand by, off.

P.D. No se que me pasa pero es llegar el verano y no me apetece otra cosa que leer o releer cualquiera de las novelas de serie negra que Andrea Camilleri dedicada a Vazquez Montalvan.

Clase turista

2009-07-22T14:25:00.001-07:00

El Flashback o analepsis es una técnica utilizada tanto en el cine como en la literatura que altera la secuencia cronológica de la historia, conectando momentos distintos y trasladando la acción al pasado.
Y para licencias imaginativas, flashback también podría ser un palote de hielo para las bacas, o algo mas que un superhéroe gordito de hace por lo menos treinta años (léase Flash Gordon)
No, en el caso que nos ocupa, flashback es lo que vamos a usar para recrear el fin de semana que Cantabria fue infinita.
Milladoiro, el botín canadiense sonriente (La Bottine Souriante), los Celtas cortos, los Red Hot Chilli Pipers, un montón de folcloristas cantabros y los inigualables, que fiestón montaron, los Balkan Beat Box.

Pero no, tampoco nos vamos a parar en el festival musical, ya que de el no hay imágenes. La música y los directos son para disfrutarlos bailando y en esas lides, la imagen seguro que saldría movida, o la movida vendría cuando bajo los efectos post-etílicos, te dieses cuenta de que ya no tienes cámara.
No (viva el negativismo), nuestro flashback no es musical, nuestro momento regresivo, nuestra imagen mental se va a centrar en el lugar que recoge tan magno evento festivo. San Vicente de la Barquera.
Si Unquera es la puerta de entrada a Cantabria desde Asturias, tienda de corbatas elegantes con forma de hojaldre, San Vicente es el pasillo, el lugar donde tomarse un café y seguir camino, aunque desde que hay autopista, ni eso.
Nunca nos habíamos, yo al menos, parado a callejear por entre los arcos de la calle principal, nunca habíamos visto el puente que atraviesa la bahía desde una altura de peatón, nunca nos había interesado ni su castillo ni su iglesia semigótica, ni la ropa tendida de su vecindario, ni los homenajes a Bisbal, ni los edificios modernistas que nada tienen que ver con una villa marinera, ni su sidreria, ni la variedad y numerosa presencia de otras razas trabajando en su hosteleria.
No, la verdad es que ni siquiera nos imaginábamos en San Vicente de la Barquera, que desde luego, quedara en la retina de nuestra memoria para cuando el julio que viene, Cantabria vuelva a ser infinita.

Las bicicletas, definitivamente son parte del verano

2009-07-16T06:14:00.001-07:00

La bicha recorre el campo exhibiendo su esplendor. Zigzaguea, gira y requiebra buscando mis puntos débiles. ¡Qué hábil!
Por un momento estoy casi perdido, casi digo.
Me siento acorralado, a pájara destinado.
Mientras, el pánico hace que un hilillo de baba se me escape por la comisura de la boca.
No me queda otra; resoplo, ronco, bramo y en un arranque de valentía gregaria, me marco un demarraje que me sitúa de nuevo por delante de la pérfida Albión, disfrazada para el caso, en serpiente multicolor.

Pero hoy es un día aciago, viernes y para más señas de verano.
Cuando estoy a punto de llegar, volante hacia la meta, ¡Tras! Pinchazo. El flato, el tenedor y la vajilla entera, sueño de comunión, se van al suelo junto al periódico, que desde hace rato, descansaba abandonado sobre mis rodillas.
Y todo junto: despertar sobresaltado, ganar la etapa del Tourmalet, y ese regusto a “pote” que se me viene encima desde protuberante vientre, me recuerda que ¡Dios!, que placer ir a comer un buen cocido a casa de la mama, para después, rebosante, dejarse llevar por los sueños confusos que el sopor del Tour de Francia deja en las sobremesas de canícula.

Crónicas Vampíricas V (o la breve historia de un final de semana laboral, crepuscular, estelar a la postre)

2009-07-05T08:20:00.000-07:00

Cosas que ocurren cuando se va para la cama sin haber echo la digestión antes

2009-06-25T15:16:00.001-07:00

Ayer soñé que todo lo que había bajo mis pies cedía y que unos niños se peleaban bajo mis pies.
Por raro que parezca, caer no caía, no existía esa impresión al menos. Mas bien flotaba, estaba suspendido en el aire gracias a que mis omóplatos tenían tres hileras de plumas. Eran fantásticas aquellas plumas y su sensación, eran buenas como los pensamientos que me cruzaban por la cabeza, puedo volar; buenas como las palabras de paz que les quería dirigir a aquellos chiquillos, buenas como las obras para los jubilados. No cave duda, eran unas alas magnificas y si hubiera querido, hubiese ido hasta la India con ellas y con aquellos niños que no dejaban de jugar con aquel hula-hop que de repente tenía alrededor de la cintura. Que movimientos de cadera me provocaba, llegue a pensar, siempre en sueños, que si no dejaba de darle vueltas sería inmortal. Tal grado de excitación tenía que ni me di cuenta del anillo que me ofrecían aquellos mozalbetes que ya no peleaban: “cámbianoslo por favor, déjanoslo un rato y prometemos portarnos bien, ser fieles y leales amigos tuyos”
¡Pillastres¡ ¿Creéis que me la vais a dar? Sois como el bien y el mal. Sois como estas dos cuerdas que no se de donde han salido, ups. ¿No veis que tengo plumas en mi trasero que me hacen desconfiar de vosotros? ¿Qué me incitan a insultaros? ¿Qué me obligan a irme con viento fresco mientras quedáis hay estupefactos?
Vuelo, vuelo, puedo volar. Por fin llega el hombre, el super-hombre.

Ayer soñé con un palacio donde vivía mi primo Ali. Al menos ese parentesco pensaba yo que tenia conmigo en mi sueño.
Ali, que al poco de verlo desapareció, dicen que asesinado y martirizado. Pena de muchacho. Cuentan que tenía un hijo, Hasan, que también siguió la misma suerte que Ali, lo que pasa es que esta vez si saben quien fue. Al parecer, su esposa, una chica muy limpia y ordenada conoció a otro hombre, eso cuentan, y entre los dos lo aviaron. Quien lo iba a decir de aquella chica que parecía tan formal. Pues al parecer, el hijo que tuvo Hasan con aquella pérfida, también le paso lo mismo y al hijo del hijo también y yo que se cuantos martirios mas y asesinatos y de todo. Un sin vivir vamos. Y no seré yo el que diga que todos murieron a manos de sus esposas, que también las tendrá que haber buenas y trabajadoras.
La solución, la encontraron al parecer escondiendo al último de los hijos de sus hijos o algo así me contaron el otro día en la frutería, y mira si lo habrán escondido bien que dicen por ahí que lleva perdido doce siglos, casi nada. No, si cuando se ponen. Algo parecido pasa en casa, que tu posas algo como al descuido y luego puedes tirarte días buscándolo.
También dicen que Ali tenia una hermana que se llamaba Aisha y que fue por pelearse con ella que un amigote de esos suyos le llamó cobarde y algo de unas lanzas envueltas con papelajos escritos y yo que se. Vamos que desde luego no era una familia normal, porque cuando el río suena, agua lleva y tanto va el cántaro a la fuente que yo no se porque no se compre un bono-bus y.....

Ayer tuve un sueño de lo mas raro. Soñé con un ave fenix y lo que debia ser la saga de Falcon Crest.

P.D.: Las imagenes son robadas del blog de M.Eugenia "intentando recorrer el mundo" y del blog de Cristina "cosmonauta". Gacias a las dos.

Parvulario

2009-06-24T15:00:00.000-07:00

Hace muchos, muchos años. En un pequeño pueblo del increíble reino de Persia…
Zorolo, zopenco, zarrapastroso.
Chistoso, chismoso, chiquito.
A que tú no sabes decir: Ala es grande.
Muertos están todos los dioses, ahora queremos que viva el superhombre.
A que te pego.
A que te pongo la otra mejilla.
¡¡¡Pelea, pelea, pelea!!!
RIIIIIIIIIIIIIIIIIIING
¡Niños, ya esta bien! ¿Que pasa que no queréis salir al recreo?
BIEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEN, RECREOOOOOOOOOOO!!!!

La evolución de las especies

2009-06-15T06:47:00.000-07:00

Silencio.
Al principio todo es silencio.
Denso, ensordecedor silencio.

Después vienen los primeros movimientos.
Y el dolor.
El roce, la sacudida interna. El suave incorporarse y el dolor. Ese dolor intenso que nace de dentro.

Al final, todos los esfuerzos son pocos para conseguir levantarse. Ponerse en pie se convierte en el principal objetivo.
Todas las especies tienden a salir adelante y este gusano, esta bacteria que ceemos ser ahora, no puede ser menos.
La fiesta de ayer estuvo muy bien, pero ahora hay que salir del letargo y evolucionar. Arrastrarse por el pasillo, pasar a otra fase, seguro que mas tarde el dolor desaparece y podremos ir con la cabeza alta y pensar: no volveré a beber nunca jamás.

La teoría de la evolución que postuló Darwin tuvo un enorme impacto en el pensamiento europeo de la segunda mitad del siglo XIX. Uno de los principales argumentos de “El origen de las especies”, que se publicó en 1859 era:
La vida se manifiesta como una lucha constante por la existencia y la supervivencia.

Nunca llovió que nun abocanara

2009-06-08T06:54:00.000-07:00

Cuandu espertó aquella mañana, tenía la cama enllena de pétalos de roses. Foi entós cuando pescanció qu'el nun diba abandonala nunca.
Xulio Vixil Castañon

Tiempo de silencio

2009-06-01T16:24:00.000-07:00

A veces, vale mas callar y que sean otras las que nos cuentes las historias. Imaginar…

Nunca será un adios

2009-05-28T06:25:00.000-07:00

Y despertaremos de nuestro sueño sabiendo que la vida es infinita, que la tierra húmeda no nos volverá a servir de mortaja y que las cenizas, esparcidas por el aire, caerán como copos de nieve donde dejaremos nuestra huella.

A Dora, donde quiera que estés.

Perdida de tiempo

2009-05-25T14:40:00.000-07:00

No pude hacer otra cosa que quedarme allí, maravillada. Se me fueron amontonando las horas sobre los minutos y estas, por no ser menos, pasaron sobre los segundos. En un momento, un segundo fueron sesenta, y esto ya es un minuto, o fueron también sesenta, que es como decir una hora.
Al final no me importo nada que se me hiciese tarde. Lo guapo que tiene perder el tiempo es simplemente eso, perderlo.